И все счастливые такие - прямо оляля. А у меня нет ни неба, ни моря, ни тебя.
Пусть останется, как победа.
И, действительно, я смогла.
Я остыла к его "Приеду",
у меня вместо "мы" - зола.

Я б готовила ему ужин,
я б смотрела ему в глаза.
Но, увы, он уже не нужен.
И пора жать на тормоза.

Он - привычка. Трофей. Дурное.
Я отмечу его стишком.
Нас не будет когда-то трое.
И от этого - хорошо.

Не изменит, не ранит словом.
Я забуду его, как дым.
Извини меня, мальчик, снова.
Но ты кажешься мне пустым.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.