И все счастливые такие - прямо оляля. А у меня нет ни неба, ни моря, ни тебя.
Если писать, то только по ночам.
Честнее будет пред собой, конечно.
И можно придираться к мелочам,
вопросы задавая в бесконечность:

"Зачем ушел? Кому что доказал?
Любил меня? Или опять привычка?"
И вот уже подыскивать вокзал,
чтобы отвлечь себя от этих мыслей.

И спать не с теми. Закрывать гештальт.
Читать и медитировать часами.
Найти в себе способности мечтать.
И думать, кем с тобою мы не стали..

И все же лучше так. Чтоб без конца.
Чтоб без причин и следствия, похоже...
Но я хочу не помнить черт лица
у самого родного мне прохожего...



@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.