И все счастливые такие - прямо оляля. А у меня нет ни неба, ни моря, ни тебя.
Полночные мысли вслух, остывший кофе и... их будет не больше двух, и точно не будем мы.
С утра он встает с трудом, пьет кофе, а может, чай, потом закрывает дом, а в доме своем - печаль. И нет у него забот: он весел, упрям и свеж. А вечером на порог заходит черней, чем смерть. И в доме его не ждет ни кот, ни собака. Там есть только молчанье нот, оно ходит по пятам. Опять холодна постель, звонит телефон чужой за стенкой - у них там день, любовь. У него тут -боль. Он включит свой ноутбук, зайдет в автомате в сеть. И будет часов до двух в ночной тишине сидеть, собой пополняя рать онлайн-одиночек и, боясь опять ей писать, молчаньем черкАет дни.. А утром опять за чай, за книги и за дела, вот только бы не скучать, вот только бы не до тла...
Она занята собой - учеба, долги, открытки. Плевать, что внутри всё -боль, зато на лице - улыбка. Она почти никому не говорит о главном. Другим это ни к чему, а ей - не болит и ладно. С утра только сок и джем, и сразу бежать к маршрутке. Он был для нее ничей, но счастье играет в шутки. Он мог ей дарить себя, шары, провожать до дома. Почти как одна семья, почти... но теперь истома о чем-то уже чужом, о том, что приходит ночью и режет ее ножом, словами кладет на строчки. Боялась она всегда лишь лжи от родных и близких, но он не заставил ждать, и явью случились мысли. Увидеть его с другой случайно у их машины, чтоб жизнь превратилась в боль, хватило одной витрины. А ночью она в сети,чтоб снова смотреть на фото, чтоб снова его найти, чтоб знать, что он тоже дома... и мучиться, не писать. Его забывать другими...
Закрою-ка я тетрадь, они ведь не мы...
не мы ли?
С утра он встает с трудом, пьет кофе, а может, чай, потом закрывает дом, а в доме своем - печаль. И нет у него забот: он весел, упрям и свеж. А вечером на порог заходит черней, чем смерть. И в доме его не ждет ни кот, ни собака. Там есть только молчанье нот, оно ходит по пятам. Опять холодна постель, звонит телефон чужой за стенкой - у них там день, любовь. У него тут -боль. Он включит свой ноутбук, зайдет в автомате в сеть. И будет часов до двух в ночной тишине сидеть, собой пополняя рать онлайн-одиночек и, боясь опять ей писать, молчаньем черкАет дни.. А утром опять за чай, за книги и за дела, вот только бы не скучать, вот только бы не до тла...
Она занята собой - учеба, долги, открытки. Плевать, что внутри всё -боль, зато на лице - улыбка. Она почти никому не говорит о главном. Другим это ни к чему, а ей - не болит и ладно. С утра только сок и джем, и сразу бежать к маршрутке. Он был для нее ничей, но счастье играет в шутки. Он мог ей дарить себя, шары, провожать до дома. Почти как одна семья, почти... но теперь истома о чем-то уже чужом, о том, что приходит ночью и режет ее ножом, словами кладет на строчки. Боялась она всегда лишь лжи от родных и близких, но он не заставил ждать, и явью случились мысли. Увидеть его с другой случайно у их машины, чтоб жизнь превратилась в боль, хватило одной витрины. А ночью она в сети,чтоб снова смотреть на фото, чтоб снова его найти, чтоб знать, что он тоже дома... и мучиться, не писать. Его забывать другими...
Закрою-ка я тетрадь, они ведь не мы...
не мы ли?