И все счастливые такие - прямо оляля. А у меня нет ни неба, ни моря, ни тебя.
"Карамельных снов, шоколадных далей", - чтобы другие не увидали, как ты катаешься в ночь по полу... (Кажется, это давно знакомо). Писать, когда больно: "Спокойной ночи. Устала, работа". Печатный почерк скрывает скомканную бумагу, слабую женщину и отвагу. И открываться, как старый ящик, со скрипом прошлого в настоящем, реветь в жилетку, рвать в клочья фото, так не узнав, кем ты был, по-ходу. Читать взахлеб, жить внутри системы, решать примеры, решать проблемы, жить в тексте авторов современных, среди героев банально-смелых. Кричать в тиши, заводить машину и мчать, пока задымятся шины. Мчать в ночь, по встречной, и жать педали. Лишь бы другие не увидали: как это больно - терять любимых.. И ты живешь лето, осень, зиму. Стираешь медленно смс-ки, они подобные прочной леске, соединяют его с тобою. Чтобы не помнить, ты рвешь обои, меняешь мебель, посуду, шторы. И лишь по-прежнему в мониторе: "Привет. Устала. Работа. Нервы" ( не ври себе, он был самый первый, который точно, с которым в завтра... Лишь он готовил тот вкусный завтрак. За ним не страшно и с ним не больно. И счастье с привкусом алкогольным... Ведь не прошло. Не пропало. Вжилось. В крови, по телу течет, по жилам. Любовь одна. Навсегда. На веки.) и в ночь смыкаются твои веки. Соль хлынет с глаз. Боль сойдет с обочин... Ночь. Текст печатный: "Спокойной ночи..." (В любви два мира, как у медали), сквозь рев, отправишь: "... и вкусных далей!"...
