И все счастливые такие - прямо оляля. А у меня нет ни неба, ни моря, ни тебя.
В свои почти двадцать дышится тяжело,
пишется через раз, через два смеется
и разбивается что-то, что как стекло
(если, конечно, это пока что бьется),

Мечется в думах, смотрится в зеркала,
где отраженье - страшная суть без грима.
А доказать себе то, что ты жива
в коей-то мере просто невыносимо!

Не увлекается жизнью земных забот,
не занимается важным, тревожит нервы.
Ох, эти двадцать - стукнет в висок, и вот -
пересекаешь финиш уже не первым.

Ходится реже, меньше играет джаз,
больше читается об облаках и смерти.
Вроде бы двадцать, вроде бы в первый раз,
а ощущение будто бы мне все двести.

Думается о малом и о судьбе.
в двадцать, да с опытом, пишется о немногом...
Если и пишется - сводится все к тебе -
маленькой молитвою перед Богом...



@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.