И все счастливые такие - прямо оляля. А у меня нет ни неба, ни моря, ни тебя.
В ком живешь ты теперь, родной, с вот такой вот челкой, ходишь по краешку тонкого острия?
Почему, кто звонит ночами тебе - не я, а другие, совсем чужие тебе девчонки? И кому ты напишешь, снова начав с нуля: "Я с тобой, и не верь никаким подонкам".
Почему ты живешь, лавируя этой болью, среди сердца, смешных упреков и темноты? Почему в каждом встречном прохожем твои черты? Ты спокойно ушел, а не сыгралась с ролью глупой актрисы, жаждущей пустоты, у которой в глазах вода вперемешку с солью.
В ком живешь ты теперь единожды и навечно, присылая открытки Дублина, Розо, Ниццы? Почему я уже не смогу никогда присниться, почему ты уже никогда мне не скажешь честно: " Я ищу тебя взглядом в каждых прохожих лицах, в этом городе одному, без тебя, так тесно..."?
Я пишу тебе в час не меньше пяти записок, размышлений своих, каких-то ненужных шуток. Расскажи, как в задачах, данный нам промежуток уменьшается с каждым "Мне надо к тебе быть ближе, без тебя я теряю силу и свой рассудок", расскажи, на кого пополнился вновь твой список?
В ком живешь ты теченьем лавы из сердца в вены, наркотическим кайфом, болью от алкоголя? Я хотела, как в книге, ты был мои героем, я твоя озорная, нежно-смешная Бэла. Очень хочется мне, чтоб ты меня тоже понял, а не только пустые, холодные, голые стены.
Почему ты звонишь и дышишь со слабым свистом, заменяющим мир на пару минут, не более? Почему я опять не смогу покориться воле, продолжая молчать, ища в этом скрытый смысл? Почему на полу, объятая острой болью, я просила не уходить, а ты взял и вышел?
В ком живешь ты теперь, родной, симпатичный, дальний? Почему не положишь руки ко мне на плечи? Что тебя ожидает: клубы, тусовки, встречи или, может быть, даже ночи воспоминаний? Ты всегда говорил "Принцесса, ведь время лечит, все плохое проходит, уносится в даль годами".
Почему я уже не осмелюсь подняться выше этажа так на два, чтобы напиться чая? Почему теперь больше не взвизгнуть, тебя встречая, да прям так, чтоб соседи кричали "тише". Почему я опять так сильно по нам скучаю, почему я осталась дохнуть, а ты там выжил?
В ком живешь ты ответной болью из сердца в сердце, собирая чужие слезы в поток руками? Что осталось, скажи, от солнышка между нами? Где теперь в одиночку этим теплом согреться? Я сгребла эти чувства, выразила стихами, но от этого никуда мне уже не деться...
Почему, кто звонит ночами тебе - не я, а другие, совсем чужие тебе девчонки? И кому ты напишешь, снова начав с нуля: "Я с тобой, и не верь никаким подонкам".
Почему ты живешь, лавируя этой болью, среди сердца, смешных упреков и темноты? Почему в каждом встречном прохожем твои черты? Ты спокойно ушел, а не сыгралась с ролью глупой актрисы, жаждущей пустоты, у которой в глазах вода вперемешку с солью.
В ком живешь ты теперь единожды и навечно, присылая открытки Дублина, Розо, Ниццы? Почему я уже не смогу никогда присниться, почему ты уже никогда мне не скажешь честно: " Я ищу тебя взглядом в каждых прохожих лицах, в этом городе одному, без тебя, так тесно..."?
Я пишу тебе в час не меньше пяти записок, размышлений своих, каких-то ненужных шуток. Расскажи, как в задачах, данный нам промежуток уменьшается с каждым "Мне надо к тебе быть ближе, без тебя я теряю силу и свой рассудок", расскажи, на кого пополнился вновь твой список?
В ком живешь ты теченьем лавы из сердца в вены, наркотическим кайфом, болью от алкоголя? Я хотела, как в книге, ты был мои героем, я твоя озорная, нежно-смешная Бэла. Очень хочется мне, чтоб ты меня тоже понял, а не только пустые, холодные, голые стены.
Почему ты звонишь и дышишь со слабым свистом, заменяющим мир на пару минут, не более? Почему я опять не смогу покориться воле, продолжая молчать, ища в этом скрытый смысл? Почему на полу, объятая острой болью, я просила не уходить, а ты взял и вышел?
В ком живешь ты теперь, родной, симпатичный, дальний? Почему не положишь руки ко мне на плечи? Что тебя ожидает: клубы, тусовки, встречи или, может быть, даже ночи воспоминаний? Ты всегда говорил "Принцесса, ведь время лечит, все плохое проходит, уносится в даль годами".
Почему я уже не осмелюсь подняться выше этажа так на два, чтобы напиться чая? Почему теперь больше не взвизгнуть, тебя встречая, да прям так, чтоб соседи кричали "тише". Почему я опять так сильно по нам скучаю, почему я осталась дохнуть, а ты там выжил?
В ком живешь ты ответной болью из сердца в сердце, собирая чужие слезы в поток руками? Что осталось, скажи, от солнышка между нами? Где теперь в одиночку этим теплом согреться? Я сгребла эти чувства, выразила стихами, но от этого никуда мне уже не деться...