За окном листья опадают в серый мешок,
злые дворники сожгут их сегодня в час.
Мне так нравятся люди, у который все хорошо,
люди, не скрывающие счастливых глаз.
По сводке новостей: боль приключилась днем,
а кто-то пьет чай на кухне, кто-то на самом дне.
Мир очень часто сладкие песни поет,
но страданием приходит ко мне во сне.
Скоро первые заморозки, тучи полны снегов,
машины тихо проносятся в никуда.
У меня для тебя уже тонны стихов,
тонны, не помещающиеся в города...
Прохожие равнодушны к чужой беде,
жизнь - бумеранг и угасающая звезда.

Я ищу тебя в каждом городе и лице,
но не нахожу
никогда...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Игра на вылет, кто первый сляжет,
кто первый встанет и закричит.
Мотаюсь звездочкой фюзеляжной-
в душе твоей, что всегда летит...

Проспект, как взлетная, шасси спрятать,
полет не долго, совсем чу-чуть.
И самолеты умеют падать,
ведь в небе тоже нелегкий путь.

Как только корпус посадим ровно,
мы распрощаемся навсегда.
И белый флаг засверкает скромно,
как знак вернуться через года.

Твой самолет уже повзрослеет,
когда закончит людей копить.

А ту звезду уже рви смелее,
чтоб завтра новую нацепить...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Я хотела бы дать обещание, что забуду, уеду в Питер. Мне бы только твердости чайную, да в рюкзак положить бы свитер. Перестала б тебе написывать сотни слов, так нелепо связанных. С головой окунулась в Питер бы и осталась самостоятельной. Мне бы только плеер со звездами, что мигают на небе проседью, и однажды понять: мы прожили все, что было у нас и осени. Наслаждаться дождем и хмуростью, шарф носить так по-детски весело. Отличаться умом и мудростью, каждый шаг свой, как сахар, взвешивать. Завести бы собак да кошечек, наблюдать разводных волшебности. Отвечать добротой на колкости, помогать убегать от бедности. И не вспомнить потом ни имени, ни фамилии и ни города. Замести их снегами зимними за широкий весенний ворот, чтоб ни слов, ни молитв прощания. Чтобы после меня потопами... Я хотела б пообещать тебе... но любовь не измерить сроками...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Осенью надо заботы две ложки, к чаю;
в плед завернуться, словно морской волной;
браться за руки, чтоб точно дожить до мая,
чтобы себя отдавая и получая,
знать, что ты только его, а он только твой.

Осенью надо писать на опавших листьях,
еле заметно друг другу подсунув их.
Надо отчаянно жаждать и точно сбыться,
ждать, обнимать и любимым во сне присниться,
позади оставляя не смелых или других.

Осенью надо слушать гитары песни;
в рамочки ставить фото с улыбкой в ряд;
друг другу носить лишь только благие вести;
чувствовать, что вы рядом, вы здесь, вы вместе -
за это не надо самых больших наград!

Осенью надо звонить по утрам любимым,
чтобы узнать про зонтики или шарф,
у коих по утру ловко проходишь мимо,
а после сидишь часами у стен камина,
стакан с "Терафлю" несмело в руках зажав.

Осенью надо смеяться, что только мочи
есть в человеке с открытой, как дверь душой;
касаться руки, обниматься, когда захочешь:
у дома, на улице, даже сквозь серый дождик,
и говорить, как рядом вам хорошо...

Осенью надо нежности горстку в пудинг;
вместе в себе всё новое находить.
Спасибо сказать за переплетение судеб
и повторять, что так непрерывно будет!
Осенью надо просто любить.
Любить...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Каждое утро - сплошной день сурка:
ванна, одежда, тетради и чай.
Мне непонятно, ты знаешь, никак,
что значит "не скучай".

Как это странно, нелепо почти,
будто нет рук, но ты чувствуешь как
пальцы шевелятся мертвой руки,
словно тебя зажимают в тесках.

Я никогда не сумею понять,
как ты пытаешься в рамках любить.
Ты есть внутри, и тебя не отнять,
чувства нельзя убить.

Каждое утро шепчу: "не скучай",
буквы раз сто разбираю на дню.
Только внутри: "Навещай. навещай.
Я без тебя умру"

Даже не знаю, когда так пошло,
как упустила из вида момент,
когда ты ушел от меня назло
и вернулся спустя столько лет.

Мне не простить и не встретить тебя,
вот этот миг, когда ждешь и оно
вдруг совершается, время дробя
на кадры словно кино,

и я улыбаюсь - ждала столько лет,
встречу в мечтах представляла себе.
Ну а сейчас даже слов к тебе нет,
не то чтобы части в судьбе.

Каждое утро мне снится одно,
как ты мне тихо шепнул "не скучай".
Я очень нуждалась в тебе, а тепло
твоё мне сказало "прощай".

Нельзя возвратиться, откуда ушел,
вид сделав, что здесь все опять как тогда.
Жизнь - это река, что так быстро течет.

Будь счастлив, мой милый. Пока.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

На лето одно обреченные девять недель тишины...
Знаешь, а у влюбленных иногда совпадают сны...

***
Мне уже скоро двадцать, детство летит в коробку... Мама ругаться будет или, наверно, нет. Мишка-топтыга розовый, что так пугает громко, когда на него наступишь, тоже летит в кювет. Помнится где-то кукла, куклу ту звали Даша. Даша меня учила жизни среди людей. Как оказалось, жизнь - это не ложка каши, которую надо скушать, хочешь ты или нет. Даша любила Петю ( клоун стоял в серванте), она для него летала по небу и в магазин. И часто ловила Петю совсем у других в кровати. Права оказалась Даша, учившая меня жить.
Теперь мы уже не дети, на шее одни проблемы... И я затыкаю уши, и музыка льет внутри. Стареем не только внешне, взрослеют еще и темы, теперь обо всем на свете, но кроме самой любви...
Когда-нибудь он очнется, проснется от зимней спячки, и будто холодным душем его осенит в ночи. Но выброшены игрушки, на свалку отправлен мячик, мотор заводной машинки предательски замолчит. Тоска по счастливым шуткам, минутам из детства прежним, солдаты и карусели, батут, леденец-петух..И краски казались ярче на крошечной той одежде, внутри была наковальня, где делали сердца стук.
Рассвет пеленает небо, чуть-чуть и мы станем старше. И я улыбаюсь сонно, щекою к тебе прильнув... А утром ты встанешь раньше и шепотом мне расскажешь, как страшно, когда игрушки и детство тебя не ждут... Застыв у плиты от страха, я, будто бы неживая, скажу то, что я не доктор, но всё-таки мы больны... А это всего лишь детство, играя в воспоминания, совсем не подозревая, кидает одни нам сны...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Светофоры, бардак, шум колёс от машин,
мир когда-то казался мне слишком большим,
но теперь окантован и сжат до Него.
только я для Него - ничего.
ни-че-го.

Бар закроется в полночь, пора уходить.
Оказалось, что это так сложно - любить.
Поезд тронется скоро, уйдет далеко.
В одиночку любить за двоих нелегко.

Тишина и трамваи, билет до конца.
Не такого желала себе я венца.
Я пишу и стираю. Грешу на "потом".
Но по прежнему я для него - никто.

Видно, это так просто - молчать года три,
плюнув резко на то, что храню я внутри...
Жаль, что пятна от крови с души не стереть,
сколько бы ты не пробовал ее греть...

***
Ты мной будешь гордиться. Не пью и жива.
На ночь надо пустырника сделать глоток...
Я из писем в тетрадях вычеркиваю слова,
оставляя "Любовь" и "Вдох".

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Страшно вернуться, страшно остаться в прошлом,
дверь приоткрыв, я жду словно верный пес...
И если ты скажешь, то я всё на свете брошу,
только пообещай мне, что ты придешь...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Она жила на восьмом, под крышей, читала Эдгара По. Пекла печенье, любила вышить и скрыть за улыбкой боль. Любила осень с ее одеждой, ее золотой наряд. С людьми была откровенной, нежной и доброй, на всякий взгляд... Кормила кошек, собак бездомных, а птицам крошила хлеб. Никто не знал, сколько боли в тоннах она выносила в день. А он пришел, разложил по полкам, и боли пришел конец. Всегда, как ангел, он шел у бока, где раньше бродила смерть. А он ее обнимал в охапку и руки ее сжимал, клал в сумку ей незаметно шапку и завтраки в сумку клал. Встречал с работы, гулял с собакой, конфеты любил дарить. Она к зиме довязала шарфы, прочнее избрав им нить... Она жила не имея горя, а только покой и сны, как он ей дарит в конверте море и солнце его любви. Жила она, он встречал с работы, но как-то в погожий день, среди явлений красы природы, в конверте он дарит тень.
Она жила на восьмом, под крышей, читала Эдгара По. А он однажды из дома вышел и будто замолк на год подъезд с шагами, замок от двери, звонок, телефон и мир. Она вязала и, нитью меря, считала его шаги... И в мыслях клала ему солому, просила у всех Богов, чтоб увели его от плохого, одели и дали кров...
Она жила. Да, жила. Наверно...Пекла и читала По. И только в тоннах ее измеря, она выносила боль. Один звонок. Тишина. Треск нитки. Пылает пожаром шарф, его конфеты, цветы, открытки, его уходящий шаг, мольбы, прощания, письма-цепи. Звонок продолжал звонить. Его рука сочиняла цели, чтоб, предав ее, любить. Обида и Горечь, и Боль по веку, как жгут, - очень сильно бьет...

Но кто-то умный сказал, что в реку одну дважды не войдешь...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Проста, как ящик от телевизора.
Смотри на то, как взрослелось медленно.
Зима встречала снегами сизыми.
В роддоме ждали. Так было велено.

Мне год, и кошка у нас забавная:
за хвост тянуть разрешала, глупая.
Потом весна затянулась талая,
и кошка тихо ушла, по-утренне.

Мне пять. Друзья у меня отменные.
С Виталькой спорили. Душно в свитере.
И люди, как оказалось, временны..
Виталька, друг, утонул под Питером.

Мне восемь. Школа моя красивая.
Родные хвастают: " Вышла ж девочка!"
А еще в мае я, молчаливая,
узнала то, что убили дедушку.

Мне десять. Мальчик один мне нравится.
Открытки слал и записки детские.
А мы с семьей по земле скитаемся.
А он мне письма писал, хоть редкие.

Вот новый город. Другие странности.
Автобус, страх, другой класс и почести.
Ребят еще провожали с ранцами,
а мы с семьей проживали подлости...

Вот паспорт новенький. Глазки радует.
Теперь ответственность. Дочка взрослая.
А он мне чудо дарил и радугу,
но боль оставил в подарок острую.

Мне восемнадцать. И город брошенный
мне машет ручкой моих родителей.
Прошлое сжато в комок и сожжено.
С листа всё чистого - восхитительно!

И вот уже я бросаю мальчика.
Любовь, казалось, у нас взаимная.
Так часто путают все симпатию
с вечными чувствами очень сильными...

Мне девятнадцать. И счастье видится-
лишь смс по утрам и вечером...
А он успел ко мне так приблизиться,
что он - храническое - не лечится...

Еще полгода. И счастье крохами
я собираю в ладошку смуглую.
Любовь легко проглядеть за окнами...
и он вдруг простит остаться другом мне...

Еще полгода, как ожидание...
Скоро зима. До беды мне близкая...

А ты поройся в моих терзаниях,
словно в коробке от телевизора...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Обращение к Богу.

Сделай так, чтобы больше не кровоточило.
чтобы спокойно имя могла я высказать.
Чтобы в клубке из боли шнурок закончился,
чтобы ненужное выпало в осень листьями.

Сложно хранить в себе коробки-пустырища:
этот предал, тот просто ушел из гордости...
Сколько еще мне с горем по свету мыкаться,
сколько еще терпеть мне от близких подлости?

Нам "хорошо" дается на миг - запомниться.
Научи же ценить моменты, бросать все лишнее.
Жадные люди в центре и на околице
долгое "хорошо" превратят в "обычное".

И говорить "Спасибо" за все, что сделано,
не замечать острот и обидных колкостей.
Жизнь не делить на черное или белое,
радоваться простому, как невозможному.

Сделай же так, чтоб больше не рыться в памяти,
руки разжать, не ждать ни звонка, ни новости...

Чувства мои лежат у двери на паперти,
сделай же так, чтоб больше не кровоточило...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Другу - Диме, который на полгода уходит в море.

Корабль отходит в полночь. Круги на глади.
А ты собираешь сумку, повесив форму.
И мама с тревогой в сердце садится сзади
и нехотя слушает то, что всего полгода...

Всего лишь полгода в море - подумать только,
вчерашний мальчишка с садика в красной кепке
сегодня уже идет безоглядно в море
из трюма смотреть на волны во власти ветра.

А были минуты, когда захватив машинку,
подружек своих, ты шел приключений ради
скитаться в районе дома и на отшибе,
чтоб утром опять слова выводить в тетради.

А ты и не помнишь нашей бетонной клетки,
как девочка с дома напротив с окошка машет,
и ты улыбаешься, видя ее на первом
с четвертого, где ты должен доесть всю кашу

- иначе не вырастишь крепким таким, как папа,
военным не будешь (обиднее не придумать(!)) ...

Но мама невольно опять начинает плакать,
о том, что ребенок растет словно по минутам...

И собраны вещи, и форма легла по телу,
и сколько еще скитаться тебе в морях...
И где бы тебе не мерещились дома стены,
дом там, где ждет и любит тебя семья!

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Старый-добрый блокнот - яркий жизненный миг,
строчка тянется словно дорога...
Я опять расскажу, как же сильно болит,
слов в кредит понабравши у Бога.
Посмотри же вокруг - красота есть в глазах,
краски солнца нежны и приятны...
У меня всегда будет, что тебе рассказать
тихим голосом и очень внятно.
Шрамы помнит душа. Язвы слов, как ножи -
сердце стало стальное от клиньев.
И как видишь - с железом возможно прожить,
когда это - подарок любимых...
Что любовь нам сейчас, только отзвук пустой...
Кроме боли мы что-то узрели?
Я ношу для тебя в горле слово "Постой"
и мечты, что ожить не успели.
Бог исправит ошибки за нас добротой.
Поцелуи не смыть и объятья...
Я надеюсь, что все же сто новых листов
мы испортим картинами счастья!

---

Она однажды тебе напишет
от сердца, с нежностью через край,
что счастье все же подобно птице,
что надо верить. Ты только знай,

что свет в тебе, а улыбка - солнце.
Раз улыбнись, и налажен путь.
Самое главное скрыто в донце,
а слово доброе - это луч.

Искать причины глухих скитаний
по миру стоит в себе самом,
так же как то, что ты стал ей дальний,
чужой, как только покинул дом.

Закрылись ставни, проходы, двери -
учись летать, поднимись над всем.
Ты сильный, только вот надо верить,
что тьма уйдет, когда вступит день

в права простые: сносить обиды,
но отвечая добром на зло,
любить людей с простодушным видом,
справляясь мастерски с ремеслом,

смотреть в глаза, обнимать покрепче,
от сердца думать и говорить.
Быть на подъем посмешней и легче,
влюблять других и самой любить.


Она однажды тебе напишет:
"Драм нет, все только в тебе самом..."
И улетит на свободу птицей,
взмахнув на память своим крылом!

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра