Мир, как шаль, что связала бабушка мне с собой,
мол подарок должен быть очень мягким...
Там, где я просыпаюсь - слышен морской прибой,
у меня все в порядке, бабушка, все в порядке.

Фонари по ночам танцуют и нам поют,
солнце дарит прохожим радость, улыбку, счастье.
Все в поряке, а шаль красивая, в ней уют,
теплота наших встреч, наших слезинок части.

Что добавить - да все в порядке, и сам собой
собирается пазл будней, эмоций, мыслей.
И хватает всего - есть деньги, тоска, любовь
и над городом голубая сорочка выси.

Только что-то тебя тревожит и мне ясна
нить сомнений твоих с чистой, как Бог, душой.
Потому в конце заботливого звонка
ты мне в трубку шепчешь: "Все будет хорошо"....

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Не беспокойтесь - будут другие люди,
даже улыбки будут куда ясней.
Я хочу верить, что Вас там тоже любят,
и оставаться стоит, наверно, с ней.

Крест на спине нести, плюс грехи, усталость.
Помнить про правила тона, пожатья рук.
Что-то внутри вдруг скомкалось и разжалось-
остановился медленный сердца стук.

Там без упреков: все хороши, смеются...
Здесь все неправильно: это не то - не так.
Я разбиваю душу свою и блюдца,
в этом я преуспела и в том мастак.

Не беспокойтесь, здесь медицина лучше:
вырежут смс, удалят звонки.
Мне б просто знать, что ценят Вас там и любят,
чтоб не тянуть за счастьем своей руки...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Дети мудрее взрослых. Ребенок не разбирает звания людей, а всей душой чувствует, что в каждом живом существе живет то же самое, что в нем. Только тот живет по-настоящему, кто во всяком ближнем видит и себя самого, и Бога.

Лев Толстой

@темы: не моё,но сильно зацепило, хорошие мысли

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Проблема нашего поколенья:
не видим важных, зато иных
мы принимаем, без исключенья,
за самых близких нам и родных.

Он собирал меня в свои руки,
лечил от боли и грел от стужи...
Но он ни разу не поднял трубку,
когда был смертельно нужен...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Она садится в прогорклый поезд. В окно безжалостно смотрит ветер, тоска съедает внутри. И может, следы от обуви на паркете еще увидятся кем-то важным, еще запомнятся жизнь на всю так. Она в вагоне, листок бумажный и карандаш - весь багаж на сутки. Глаза прощаются с чем-то светлым. Фонарь мигает - маяк свободы. С утра ее посчитают беглой, над ней разверзнутся неба своды...
Но будет важным до боли это, когда сойдет на перроне сонном, и все его эти права "Вето" сольются в целое с невесомым?

И поезд тронется, звук колесный ее заставит на миг забыться... Листок, как снег, как зима - белесый, а карандаш, как в руке синица. И вот потеряны год и маски, она все пишет, все сочиняет, как будто быт их подобен сказке, и поезда там не уезжают. Как он с цветами бежит с работы, и как она расставляет ужин. И жизнь прекрасна и беззаботна, и он ей, глупой, как воздух нужен. Вагончик катится час за часом, за строчкой строчка ложится чинно. И в сказке не было громких жалоб и не жила там тоска-кручина. Там ни следа от обиды детской, ни расстояний, ни телефонов., ни слов, как ножик, крутых и резких, а жизнь размеренна и спокойна. Любовь-царица на троне правит, принцесса верит, а принц не врет ей, не ставит рамок он ей и правил, наоборот, бережет и любит...

А поезд мчится, поля мелькают. Листок исписан. Рассвет по окнам. А дни сжигаются мотыльками, а жить от памяти очень больно. А сочинять можно и годами, но сказки вряд ли здесь станут былью. Она ему всю себя стихами ковром стелила, а стала пылью. Осталась в памяти на паркете следами маленьких босоножек, осенней девушкой, что в берете от ветра зябнет на остановке. Исчезнут краски, воспоминанья под светом выдумок выцветают. И не найдя ему оправданья, она внутри себя умирает. Она уходит в тоску и холод, она уходит, себя ругая.

Ее встречает на утро город, его - в постели совсем другая...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Настоящая женственность заключается в том, чтобы не бояться казаться смешной. Брать ли дешёвый strapontin в опере и сидеть в три погибели с коленями у подбородка, или повязывать дурацкий свитер на голову на ветреном пляже, или, скажем, снимать тесные туфли в кафе и шевелить пальцами — в общем, всегда поступать так, как тебе хочется, не обращая внимания на удивлённые взгляды знакомых. Лена Элтанг

@темы: не моё,но сильно зацепило, хорошие мысли

---

Любовь должна быть ответною,
не ревнующей, всегда правою.
Любовь, она беззаветная.
Если не так - не надо.

Счастье должно быть радостным,
Не приносящим раны.
Счастье должно быть красочным.
Если не так - не надо.

Грусть должна быть печальною,
Слезами бить, как градом.
Грусть должна быть отчаянной.
Если не так - не надо.

Ты для меня любимый,
Солнце моё и слава.
Я у тебя наивная.
Если не так - не надо!

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Город укутан цепью дождей бездонных, словно в колодце край, что не видно вовсе. Нас на всем свете уже не сыскать бездомней, нас во всем мире не станет в два раза больше. Плеер в кармане, пауза на секунду, только чтоб выйти и захлебнуться небом. Мне без тебя пейзажи мрачны и скудны, мне бы к тебе - везде, где еще ты не был.
Город пропитан влагой, дождем и грязью. Тихо по лужам шлепают два ботинка. Если бы это люди назвали связью, то я ощущаю взгляд и твою улыбку за тысячи метров, миль, на другой планете. Не оборвать, не сгинуть, не прекратить и... страх потерять тебя равен страху смерти, функция "сохранить" равна сроку жизни.
Два выходных слетели в пустую нишу, солнце зашло за тучи, и мне не очень. Кажется, я тебя начинаю слышать, слышать, как ты желаешь мне доброй ночи. Чувствовать сердцем - что-то с тобой не ладно, и задыхаться от смс входящей. Ты моё счастье, впитавшее запах ладана, самое главное, самое настоящее.
Город укутан цепью и поездами. Поезда мчатся в разные точки мира. Можно мы станем белыми голубями, теми, что выдают за победу в тире? Кажется, это снится и это вовсе всё не со мной, я сплю. Ущепните быстро. Скоро дожди закончатся- выйдет солнце. А ты никогда не устанешь ночами сниться и быть для меня внутри, и сжимать снаружи объятьями нежными крепко, до жути крупко, и быть для меня родным и безумно нужным, а я самовольно войду в золотую клетку. И буду тебя любить и горланить песни, и делать все то, что нравится - без скандалов. Я буду тебе носить лишь благие вести, а горе вершить в весенние ручьи талые. Оберегать тебя, как Иван Жарптицу, и целовать за каждое твое слово... И проживать на каждой твоей странице, и быть для тебя ежечасно другою, новой.

Город укутан влагой и серым небом.. Сжимать телефон леденеющими руками... И понимать, как здорово, что на свете, пока мы в разлуке, нас можно связать звонками...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

А. Вознесенский

@темы: не моё,но сильно зацепило, хорошие мысли

---

Любить тебя, как любят дети смех,
как любят дети простоту и смелость.
Найти тебя среди прохожих всех
и понимать, что Богу так хотелось.

Беречь тебя, как золото в дому,
как душу светлую от посторонних мыслей.
Не отдавать, как право, никому
и проживать с тобою девять жизней!

Смотреть в тебя, как в зеркало свое,
смотреть и видеть солнечное небо.
Дарить все то, что мне судьба дает,
и чувствовать тебя, где бы ты не был.

И жить в тебе, как в доме у скалы,
внимать тебе, как дождь грозе слепящей.
И понимать, как прочно наше "мы"
такое светлое, такое настоящее.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Год растрачен на девять жизней, вот последней моей рубеж. Я люблю свою жизнь, но мы с ней заигрались в игру надежд. Год проходит, закончен график - что сказать? На девятой-смерть. Если силы меня оставят, ты не плачь обо мне - я есть. Есть в стеклянной витрине мира, есть в мелодии у ворот. Я, мне кажется, отлюбила и поэтому мой черед дать девятой закончить жизни то, что я не смогу забыть. Мысли, мысли. Одни лишь мысли, неспособные разлюбить...
Девять жизней бывает раз лишь, только б грамотно их прожить. Я, все восемь измазав в масле, продолжала в них масло лить. А девятая в сто крат лучше, в сердце вновь заползла весна, развела параллельно тучи и раздула угли костра... Утром солнцем меня поила, говорила во сне "люблю". Ветром теплым меня манила и внемала в муру мою. Девять жизней прошли не даром. Я нашла в них себя саму. Обнимая его, пожаром сердце маялось...Не могу! И спасибо, весна, что в этой, хоть последней, как редкий шанс. Ты дала мне любовь, как веру, а не сделала снова шарж. И спасибо за то, что было. Я запомнила, как жила, как смеялась и как любила, как любимою быть могла...
Девять жизней за год истратив, а последнюю вознеся, не забавы, а правды ради и безумно ее любя, Я ее заберу с собою, в новый год, где опять как снег, девять жизей передо мною в год появятся словно в век. А теперь, как ловкач, играя, зная точно - чего хочу, шляпу перед тобой снимаю и стихами тебе плачу. Так бывает, Весна, что делать? Отпускай - открывай мне дверь... Ведь, когда отлюбила сердцем, то встрчаешь в прихожей смерть...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Пусть мне с лихвой отведут проблем,
дел доведенных до половины.
Чтобы в рутине своих дилемм,
шпиль головы не был даже виден.

Пусть мне подарят дорог кривых,
с чащей, запущенной до оврагов.
Только б не думать, что ты привык
также ко мне. Нет. Прошу. Не надо.

Пусть мне дадут перебрать зерно.
Мысли мне чтоб перепрятать глубже,
ниже лощины, в душе на дно,
чтобы с тобою нам стало лучше.

Пусть мне придется ловить листву,
чтО валит густо, с ветвей сорвавшись...
Я без тебя уже не могу...
Мы влюблены и не виноваты...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

21.07.2013 в 00:05

Пишет  o_tebe:

Любить — это прежде всего отдавать.
Любить — значит чувства свои, как реку,
С весенней щедростью расплескать
На радость близкому человеку.

Любить — это только глаза открыть
И сразу подумать еще с зарею:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

Любить — значит страстно вести бои
За верность и словом, и каждым взглядом,
Чтоб были сердца до конца свои
И в горе и в радости вечно рядом.

А ждет ли любовь? Ну конечно, ждет!
И нежности ждет и тепла, но только
Подсчетов бухгалтерских не ведет:
Отдано столько-то, взято столько.

Любовь не копилка в зашкафной мгле.
Песне не свойственно замыкаться.
Любить — это с радостью откликаться
На все хорошее на земле!

Любить — это видеть любой предмет,
Чувствуя рядом родную душу:
Вот книга — читал он ее или нет?
Груша... А как ему эта груша?

Пустяк? Отчего? Почему пустяк?!
Порой ведь и каплею жизнь спасают.
Любовь — это счастья вишневый стяг,
А в счастье пустячного не бывает!

Любовь — не сплошной фейерверк страстей.
Любовь — это верные в жизни руки,
Она не страшится ни черных дней,
Ни обольщений и ни разлуки.

Любить — значит истину защищать,
Даже восстав против всей вселенной.
Любить — это в горе уметь прощать
Все, кроме подлости и измены.

Любить — значит сколько угодно раз
С гордостью выдержать все лишенья,
Но никогда, даже в смертный час,
Не соглашаться на униженья!

Любовь — не веселый бездумный бант
И не упреки, что бьют под ребра.
Любить — это значит иметь талант,
Может быть, самый большой и добрый.

И к черту жалкие рассужденья,
Все чувства уйдут, как в песок вода.
Временны только лишь увлеченья.
Любовь же, как солнце, живет всегда!

И мне наплевать на циничный смех
Того, кому звездных высот не мерить.
Ведь эти стихи мои лишь для тех,
Кто сердцем способен любить и верить!


(Эдуард Асадов)

@темы: не моё,но сильно зацепило, хорошие мысли

---

И случайно они встречаются через год,
на вокзале у расписания в мониторе.
Он как прежде невозмутим и как прежде горд,
и как прежде один проживает в своём же горе.

Два билета в один конец им судьба дала,
Он нечаянно оглянется и вдруг застынет.
А по левую сторону будет стоять Она,
та, которую он считал своим крепким тылом.

Та, которая замерзала в его руках,
и прощала измены, и отдавала душу.
Чьи теперь поцелуи хранятся в ее щеках?
Кто теперь для нее любимый и самый лучший?

Объявляется путь и стоит уже идти,
уезжать и бежать из города, где любили...
Только он не узнает - из города паутин
она убегает по той же простой причине...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Читай все книги, какие встретишь,
ведь жизнь - это краткий миг.
Ищи себя в них со страхом смерти.
И с счастьем ищи других.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Самоцветами блики на море, легка волна...
С головой окунуться в омут твоих чуть серых.
Мне с тобой нелегко, но зато без тебя беда.
Я не вырасту без тебя, как без влаги семя.

Утонуть в голубых сугробах земной воды,
пробежать по песку, раскаленному до предела...
Ты пришел по прошению Господа из мечты,
Ты такой, только мой, как я всегда хотела.

Улыбнись мне, возьми за руку, как в детстве мать.
Обними, беспокойным взглядом в меня смотрящий.
Мне с тобой хорошо. Ничего не хочу я знать,
кроме самого важного, самого настоящего...

И мне будет, что вспомнить, когда мне придет пора.
Нет, ни славу, ни горе, ни силу гнедого страха.
И я вспомню тебя и как же судьба добра,
пока Бог соберет в ладошку меня из праха...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

И когда вдруг ему казалось, что ей стало больше лет,
Что она вдруг неразговорчива за обедом,
Он умел сгрести ее всю в охапку и пожалеть,
Хоть она никогда не просила его об этом.

Вера Полозкова

@темы: не моё,но сильно зацепило, хорошие мысли

---

Все же в этом ублюдском мире, во всей этой мышиной возне и суете, во всем этом навозе встречаются иногда поразительно красивые вещи, радующие человеческий глаз, и беда многих в том, что они об этом забыли.

Стивен Кинг

@темы: не моё,но сильно зацепило, хорошие мысли

---

Когда-нибудь ты пишешь зимой на стеклах, чуть-чуть запотевших, с нежностью, по- живому, о том, что, ползя за ним, все колени стерла; о том, что забыла дорогу к родному дому. О тех временах и нравах, когда страдала, своей каждой клеткой тела от боли ныла. Но то, что он рядом, это ты точно знала, и именно это тебе помогало выжить, идя среди темных аллей и промокших улиц, глотая табачный дым и ища жилища... Могла ты теперь представить, что он вернулся, смотря, как ты плачешь босая на пепелище?
Когда-нибудь ты сидишь у него под дверью, вернее собаки, теплее, чем тысячи кошек... Подумать же только, он раз произнес "Поверь мне" и в мире не стало людей, что его дороже. Ты шла через горы лжи и окопы правды, держала в руке автомат, наводя прицелы, искала его, но лишь находила клады с надеждой на то, что чувства остались целы. Бросала гранаты в зависть, плыла ручьями, боролась за слабость, веру, любовь, надежду... Могла ты представить- к концу будет все изъято, и ты будешь ждать суда, прикоснувшись к двери?
Когда-нибудь пепелище развеет ветер, одежда порвется, внутри расцветут букеты. Когда-нибудь ты осознаешь, что все мы дети, которые меряются старостью перед кем-то... Когда-нибудь ты напишешь зимой в квартире: "Какими мы были все-таки дураками"... И падая, падая, падая от бессилия, укроешься его мужественными руками...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.