Я родился не в этом доме, не в той стране, город встретил меня белой вьюгой в слепую ночь. Помню, мама тянула ручки с...

четверг, 19 сентября 2013

20:48

И все счастливые такие - прямо оляля. А у меня нет ни неба, ни моря, ни тебя.

Я родился не в этом доме, не в той стране,
город встретил меня белой вьюгой в слепую ночь.
Помню, мама тянула ручки свои ко мне,
а теперь я иду совсем одинокий прочь.

В десять понял, что я отличусь лишь своим трудом:
сеял и пожинал плоды головы своей.
Я игрался с огнем и воздух искал под льдом,
но в своей правоте я был благодарен ей.

До шестнадцати я скитался впотьмах души,
интерес, любопытство играли большую роль.
А она так боялась свет без меня тушить,
чтоб я не заблудился, а шел на ее огонь.

Двадцать. Молодость. Страх. Предательство и обман.
Видел грубость и пьянство, нищих и сверх богатых.
Мне бы все это взять и сложить в свой души карман,
только я растерял все то, что вложила мама...

В двадцать пять я почти забыл, где живет она,
только раз за три дня будил я ее звонками.
А она, зажигая свет, лишь меня ждала,
чтоб такого меня прижать до себя руками.

Тридцать. Дети. Жена. Работа. Заботы. Быт.
Раз за месяц звонки. "Привет. Да нормально. Живы"
А она продолжала меня одного любить
до последнего вздоха, текущего в ее жилах.

Вот мне сорок, я сед, как белая та зима,
что в свой мир приняла холодной морозной ночью.
В твоих окнах давно нет света, ты слышишь, мам?
И теперь я совсем одинокий иду по тропинке прочь.