Ни цельности, ни жизни. Я погиб.
И будто умер этим летом знойным.
Улыбки не обрадует изгиб,
на то причина - мне чертовски больно.
Шагаю будто вовсе и не здесь.
смотрю в прохожих словно в серость тучи.
Я умер летом. Но я все же есть.
Мне кто-то подсказал, что это лучше.
Лежать во тьме, молчать, потом - идти.
Гулять с собакой, говорить о чем-то.
Куда ведут судьбы моей пути?
Не знаю. С виду я совсем никчемный.
Оброс, обрюзг, весь в черном, как смола.
Мир сер. Глаза пусты. И ты свободна.
Ты сильная (сильнее меня) - смогла.
Ушла. А мне теперь чертовски больно...