Мы уже не найдемся вместе -закрыта книга.
Мы теперь одиноки. ВОлков разбили стаю.
У меня свой маршрут: Москва - Киев. Киев - Рига.
Я в тебя самой кожей больше не прорастаю.
Но всплакнется, конечно, доброй и светлой грустью.
И взметнется жар-птицей в небо, залив закатом.
Но ведь мне уже легче - ночами могу уснуть и...
И представить тебя с собой еще неженатым.
Увы, память не вечна, она будто пленка, дымка.
И проснешься однажды - снимки желты как осень,
в которой поставлена точка была - улыбка -
в которой тебя люблю я уж очень-очень.
А ныне мечты и сказки, реальность мира,
одна бытовуха, дом и друзья пустые.
А мне не хватает рук твоих очень сильно.
Без них я турист одинокий, брожу в пустыне.
Но я собираюсь пазлом с утра с постели,
иду в этот мир ненастья, обид и горя.
А берешь среди тела огромная - не измерить
ни милями, ни сигарами с алкоголем.
А ты и не знаешь. А ты в документах, в доме,
в семье и веселье, буквах, своих задачах.
Мне снится порой, что нас еще двое, двое...
и я просыпаюсь, плачу. И снова плачу.
Уже не найдемся вместе. Окно закрыто.
Ты пишешь, что больно. Что слабость, что обещания...
Уже не найдемся. Карты остались биты.
И я оставляю все тебе... на прощанье.