И по утрам в наушниках столько слов,
что иногда не слышно своей башки.
Утро меня поймало на крюк - улов,
и оно вряд ли будет слагать стишки,
о том, что было, будет и не сбылось,
что неминуемо важно и то, что не.
Утро вшивает мир в меня, будто ось,
будто я часть - кирпичик - в его стене.
Утро совсем не ведает, что творит:
люди - скопление душебольных калек.
город молчит. в наушниках слышу крик.
Крик тот, что молит - пойми меня, человек.
Я пропускаю каждого сквозь себя.
И состою из чьих-то чужих проблем.
мир каждый день проходит через меня.
Утро, зачем ты будишь меня, зачем?