Как сладки красивые песни птицы, нити вяжут лучше отличной спицы! Но недолговечны - до первой ссоры. Птицы улетают, свои укоры оставляя в душах чужих, покорных, что могли их слушать, давали корм им, что им все нутро наизнанку дали. Птицам все равно. Птицы улетают...
Улетают метко, больнее, выше, к тем, кто их послушает там, на крыше. К тем, кто, видно, глубже, поймет, оценит. Птицы улетают не в воскресенье. И живут, и смотрят на нас с интригой. Птицы улетают отнюдь не в зиму. И поют они, и плетутся нити... Мол, какой хороший я, посмотрите!
Так поют и осень, весну, а к лету, кто-то посмелее посадит в клетку, разведет свой маленький огородик, посчитает сколько имеет родинок тот,
кто так уверенно и отважно улетал от многих, как змей бумажный. А теперь домашний зверёк иль птица... (Птица тоже может на век влюбиться)
Я к чему все это про птиц, про пенье, про кормушки, душу и воскресенье? Я к тому, что нужно быть посмелее, чтобы наслаждаться до смерти пеньем)))
Ну а если честно крутить медали: от любимых птицы не улетают!