Город-бессмертие, город божков и слуг,
если ты им не враг, то уже не друг.
Если семья на первом из всяких мест,
то тебе точно надо бы быть не здесь...
Что не сезон, так ливни или туман,
дружба для них: пустышка, враньё, обман.
Не прикоснуться сердцем, рукой, душой.
"Плохо" для местных-сладкое "хорошо".
Словом убьют, если знают, что не из тех,
у кого к этим фразам-жалам иммунитет,
кто сам убьет бойкой ложью в хмельном бреду.
Я здесь тонкой ниточкой линию-жизнь веду.
Помнимся, мы, улыбчивые, лет в пять:
можно дарить себя, за руки молча брать,
счастье делить, конфеты ли или хлеб,
только подумать - и это мы все в пять лет...
Мы забегаем за клумбу, там куклы, мяч.
Скоро выйдет старушка, чтобы нас отругать.
А пока мы стекляшки-секреты суем в песок,
нам по пять лет и нам сейчас хорошо.
Город забыл своих забияк-ребят,
всунув в карманы деньги, как быстрый яд,
заговорив их души на вечный тлен,
чтобы ни чувства... чтоб никаких проблем.
Город, как призрак, город, как инвалид,
город, где сердце, если же есть, болит.
Город из денег, чванства и мертвых душ.
Город, где дружба - грязь из засохших луж...
Трудно связать из ниточки толстый шарф,
чтобы все эти дети смогли дышать...
Город-завод по сбыту мозгов и мечт.
Город для тех, кому нечего уберечь...
Я собираю вещи и на вокзал.
Этому городу нечего мне сказать...
Город. Из труб летит черной сажей дым,
город, где был когда-то счастливым ты...