Когда ты лежишь и чувствуешь, как болит,
как колется слева ритмами дорогое,
похожее что-то было у нас с тобою,
одно до последнего, только лишь для двоих,
такое секретное, тайное, расписное,
богатое чувствами сердце героев книг,
тогда в голове послушно скрепят рессоры,
а память предательски поздно, но тормозит.
Когда ты плывешь в потоке воспоминаний
бескрайнего моря светлых страниц иллюзий,
что стоит тебе представить его не дальним,
что стоит тебе не думать, что скажут люди?
Он был для тебя смешным, одиноким, тайным,
он был для тебя вселенной и так же будет.
А в море твоих житейских пустых скитаний
объятья его маяками светились в грусти...
Когда ты поймешь, богатый не тот, кто держит
и не отпускает в небо крылатой птицы,
а тот, кто однажды с нею решил проститься,
и даже пустыми мечтами себя не тешит...
Тогда осознаешь, что те, что судьбой сплетённы,
навек оставляют открытыми в душу дверцы...
И в этом огромном мире, совсем никчемном,
носят в груди любящее их сердце...