Как жаль, что встречи больше не найдем.
Слова - преграда, кара - наши мысли.
И если ты услышишь где-то выстрел,
то это я упала под дождем.
Промокли сапоги. Шагать по лужам
и получить простуду, как спасенье.
Осознавать, что ты мне снова нужен
в это пустое, в общем, воскресенье.
И сожалеть за крепкой чашкой чая
о городах, непосещенных нами.
Тоску мою не передать словами,
не передать и то, как я скучаю...
И выход - выстрел, слово - неизбежность.
Погода - дрянь, и мысли - чернозём.
Мой милый, сбереги хотя бы нежность,
пока ее не вымыло дождем...