Он только и делает, что говорит и пьет.
В холодную стужу, в дыму сигарет потухших
на миг замолчит и снова болтать начнет
об этих, о тех, о прошлых или о будущих.
Он пьет жадно ром, в бокале его на дне
лишь льдинки сверкают, отколотые от сердца.
И он говорит " А истина есть в вине"
и ты принимаешь данность, куда тут деться?
На вьюгу взглянув, рассмотрит в ней разговор
о том как снежинки вальсируют в диком танце.
А то, что он нужен, не видит порой в упор,
и часто уходит, когда суждено остаться.
Он смотрит чуть глубже мимо летящих лиц,
и чувствует меньше, чем от пореза палец.
Но взглянет, и тут же ярко засветит блиц,
от счастья появится легкий такой румянец.
Он только и делает, что говорит и пьет
за этих, за тех, за прошлых и настоящих.
А я его муза, чтО лишь молчит и ждет,
внимая тому, что скажет ее рассказчик...