Ночью слабости лезут наружу, как ни крути.
Вот мелодия грустная, наши безумные фото.
В этом новом году разошлись еще больше пути:
я мечтаю о море, а ты обнимаешь кого-то.
Я б себе пожелала от прошлого все же уйти,
но боюсь, что не вынесу радости. Это так много.
Еще щеки хранят поцелуя прощального след,
пальцы ищут во сне твою нежно-родную руку.
Я пишу вечерами больной полусонный бред,
он один помогает мне пережить разлуку.
А в бокале с вином еще тлеют бычки сигарет,
пока я привыкаю к одиночеству и его звукам.
В темноте становлюсь откровенней сама с собой
и пишу от любви стихи на живую тему.
Что за тема, ты спросишь? Вот, на-ка, слепая боль,
о которой в моей квартире знают лишь стены.
Жаль, что я не могу управляться с своей судьбой,
потому и терплю нескончаемый шок измены.
Наше старое место, те шутки и смысл жить
у меня в голове, как молитва в церковном хоре.
Почему из трех кубиков больше уже не сложить
снова слово "любовь", а выходит опять же "горе"?
Видно с кем-то другим мне придется мечты делить
о своем ресторанчике, кошке ручной и море.
Ночью слабости лезут наружу, что можно ныть,
проклинать тот период безумства, свою усталость.
У тебя от других появляется дикая сыть,
у меня же - бушует море и рвется парус.
А могла же концовка сказки иною быть,
хотя нет, ты знаешь, мне все-таки показалось.