Ты делишь меня на части, и я как дробь.
Чем хуже твои слова, тем я буду меньше.
Я точно могу назвать- это не любовь,
но это дает мне выжить, дает надежду.
ты врешь меня на куски, разряжая пыл,
но я собираю части и грежу утром.
Ты знаешь, у тебя есть достойный тыл,
пока твое "новое" видится очень смутно.
ты режешь словами, тычешься мне в живот,
в котором и так пустоты моей вселенной.
Но после на кухне: "Сваришь-ка мне компот?"
И я становлюсь тихой и неприметной,
которая варит, пытается угодить,
но получает системно удары в спину.
Видимо, так достается желанье жить,
обогрев и терпя чужого совсем мужчину.