Город моделью 3D представлен. Графика - будто живу внутри. Небо наполнили птичьи стаи. Мне скоро сбудется двадцать три. Небо покорно. А ветер жуткий. Я сохраняюсь здесь каждый день. Завтрак. Одежда. Блокнот. Маршрутка. Вечер. Домой. Тишина и тень. Чьи-то проблемы. Пустые вздоры. Книги на полке. И кот у ног. Мир наполняют чужие взоры, чья-то игра мимо струн и нот. Я ошибаюсь. Меняю номер. Я забываю людей других. А в моем вечно-сердечном доме на постояльцев полно любви.
В этих маршрутах пропасть и сдаться памяти в плен можно по щелчку. Кто-то кричит мне "Прошу, останься", кто-то "Люблю тебя". Я иду дальше от них. Я наелась вдоволь и пустоты, и обманов, лжи. Я каждый день просыпаюсь новой. И сохраняю вот эту жизнь. Больно? Не больно. Со всем я справлюсь. Я это знаю уже давно. А на луну? Не вопрос, отправлюсь. Только сначала спущусь на дно. Прошлое - было. А будет лучше. Я с каждым шагом иду вперед. Ну и пускай, что я - не везунчик. Им, говорят, неприменно прет. Каждое утро иду навстречу этому миру в 3D игре. А в душе столько сквозных отметин, что через них можно посмотреть...
Город моделью 3D представлен. Я в нем живу. Я герой игры. Бог прожимает команду "старт" и... я выживаю. А как - смотри.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Ни цельности, ни жизни. Я погиб.
И будто умер этим летом знойным.
Улыбки не обрадует изгиб,
на то причина - мне чертовски больно.

Шагаю будто вовсе и не здесь.
смотрю в прохожих словно в серость тучи.
Я умер летом. Но я все же есть.
Мне кто-то подсказал, что это лучше.

Лежать во тьме, молчать, потом - идти.
Гулять с собакой, говорить о чем-то.
Куда ведут судьбы моей пути?
Не знаю. С виду я совсем никчемный.

Оброс, обрюзг, весь в черном, как смола.
Мир сер. Глаза пусты. И ты свободна.
Ты сильная (сильнее меня) - смогла.
Ушла. А мне теперь чертовски больно...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Город становится самым большим на свете.
Каждый этаж у дома - сквозной площадкой.
Мы ищем новое словно большие дети,
весело прыгаем с криками по брусчатке.

Мы открываем новое. Что открыли -
мы нанесем на карту своих историй.
Мы уходили утром. Везде мы были.
Прошлое больше в нас ничего не стоит.

Вот вдалеке дома, а вот там - картины,
город игрушечный - можно зажать в ладони.
Мы пережили лютые наши зимы,
мы избегаем страхов, возни, агоний.

Город становится самым большим на свете.
Наши слова становятся мне опорой.
Счастье теперь подобно мечтам о лете,
робким касаниям, взглядам и разговорам...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Мы знаем с тобой чуть больше, чем знает мама.
- А кошки целуются?
- Только, наверно, носом.
- А что если будет жизни для жизни мало?
- А все ведь по силам. Так говорил нам Боже.

Мы знаем чуть больше, чем все умы планеты.
Держаться за руки, нежности океаном.
- А счастье, не знаешь, купишь ли за монеты?
- Монеток для счастья будет, наверно, мало.

Мы знаем чуть меньше, чем мы минут прожили.
Смотреть на твои глаза-ощущать опору.
- А что бы случилось, будь мы всегда большими?
-То куртка на вырост должна стать уже мне в пору.

Мы знаем. Мы знаем. Чувствуем и искримся.
И пальцы твои как ток пробегут по коже.
- Ты для меня любимее кипарисов.
- И я тебя обожаю, ты знаешь, тоже.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Давай не будем нигде копаться? Давай забудем про слово "мы". Дадим песку убежать сквозь пальцы и не касаться ногой тропы. Никто не связан цепЯми туго. Никто не должен. Никто не враг. Держать обиду, наверно, глупо, как и спускаться до вечных драк. Мы вышли в сроке. Обрушен зАмок. Нет ни сомнений, печали, слез. Мир не упрячешь в богатой раме, ему богатство твое что грош. До сплетен жалких - мне не убудет, пускай судачат о нас потом. Бог точно знает итоги судеб и иногда меня бьет кнутом. Я не жалею. Спасибо, правда. Да и тебе говорить что - бред. Я для тебя была как награда за недостатки всех прошлых лет. Любить - любила. Ждала - не спорю. Хранить пыталась, но тут ты сам... Сейчас твердить, что случилось горе, нет, я не буду... А на часах давно пробило двенадцать ровно. Пора прощаться. Сегодня все. Играть людьми в этой жизни модно, как и на фильмы ходить в кино. И если вдруг ты случайно вспомнишь... Давай без вдруг, хорошо? Ну, ок? Вот так приходит конец историй, любви, терпения и стихов.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Дай, Господи, страницы мне не мятые,
черновики отложим в этот раз.
Хочу, чтоб мы, бедовые и мятные,
писали честно светлый свой рассказ.

Хочу, чтоб без войны, чтоб перемирие,
чтоб в сердце вдруг пропал костерный треск.
Чтобы забыть про горе и бессилие,
чтоб счастье нам под солнышком и без.

Дай по заслугам нам, по обстоятельствам,
по совершенным действиям своим.
Пока живая нитка еще тянется,
дай счастья одному как за двоих.

Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста.
Мгновенья дай и ночи дай без сна.
И сына дай, ему прощу все шалости
за небо в голубых его глазах...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Крик уставшего человека

Мне нечего сказать Вам, господа.
И я устал. Я грустен и потерян.
Делами загнан я, как в клетку звери,
и с плеч сама не скинется гора.

Мне пусто - говорю в который раз,
обидно даже. Кашель заглушает.
Судьба опять за нас сама решает,
подкидывая нам обмылки фраз.

Мне кажется, я по ночам кричу,
прошу покоя, тишины, покоя,
Свою семью, где нас должно быть трое.
А наяву по прежнему мычу.

Нет сил вставать и что-то говорить,
губами шевелить, заставив голос...
Во мне так пусто все... и эта гордость
как никогда мне помогает жить..

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

сНЕЖНОЕ

За окном никого. Дождались тишины.
Только снег заметает дорожки.
Расскажи мне о том, как друг другу нужны
мы, вдвоем, сиротливые крошки...

Расскажи, как мы будем однажды с тобой
наряжать настоящую елку.
И смотреть за окно,на метели злой вой,
и готовить подарки ребенку.

Расскажи. Мне так нужно все это узнать,
ощутить теплоту на мгновенье.
Знаешь, лучшее в людях - возможность мечтать-
эти пара минуток забвенья...

За окном никого. И морозец на нем,
как картины, рассыпал снежинки.
В эту снежную ночь мы с тобою вдвоем.
Расскажи мне о нас, расскажи мне...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

От мужчины хочется не много-
от мужчины хочется тепла.
Чтобы он от сердца душу тронул,
чтоб разбил все замки из стекла.

Каждая мечтает о подобном
в час печали ночью и тоски...
Мне же хватит и улыбки доброй,
чтобы от него рожать стихи..

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

В городе, где живет десять миллионов человек,
не с кем поговорить по-настоящему.

Артур Кларк "Город и звезды"

Так и живем от рассвета до ночи,
в душных квартирах, на улицах, в скверах.
Пряча сердечное наше средь прочих,
и подобрав ко всему свою меру.

Цену приставив к любому, кто рядом.
И доброту принимаем за жалость.
Правду все чаще мы кличем обманом.
- Ах... Вы, прохожий...
-...
- Нет-нет. Показалось.

Что-то уходит внутри человека,
и покидает надолго, без спроса.
Это всего лишь начало у века...
Тихо в округе. Но столько вопросов...

Мне бы увидеть свое отражение
в чьей-то душе, тоже видящей острое...
Люди свое продолжают движение
в рамках и домыслах нового общества...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Послушай,все здесь светло и просто, будто четыре и дважды два. Я ведь обычна, не вышла ростом, но продолжаю играть в слова. Жизнь не делю на "прошло" и "стало", прошлого в памяти больше нет. Смысла не вижу копаться в старом, в бывшем моем, назовем - "в белье". Черные списки дымятся с Искрой теми, кто больше не будет мне ни человеком -открытой_книжкой, он вновь вернется к своей семье. Липовой дружбы, поддержки лгущей выгоды ради я не хочу. Путь открывается под идущим. Им же на плаху и к палачу. Я открываю глаза все шире, год открывает людей иных. Столько больного творится в мире, что, говорят, уже нет больных. То, что прошло, не тревожит душу, бьется лишь то, что кричит в груди. Мне в их объятиях было душно, и за побоями нет любви. Переведу синяки на теле в татуировки живых страниц. Принц на словах и болтун на деле сдвинет мой список на строчку вниз. Я поменяю свой сотый город. Знаю, где ждут, где не будут врать. В пулях любви - отсыревший порох. Значит, я пули не буду брать. Судьбы чужие в руках - игрушка. Я берегла, как обычно, всех. Чья-то опора, кому - подушка, шут для другого, кто хочет смех. Прошлого больше не будет. Правда. То, что случалось, срослось в сейчас. Не кровоточат былые раны, все потому что не будет "нас". Тот, кто умеет хоть что-то видеть, молится Богу о слепоте. Вот посмотреть бы у Бога видик, чтоб среди близких узнать не тех. Чтобы потом не реветь от боли и от обиды не рвать себя. Я потерялась в любовном поле, где каждый третий уже змея. Как хорошо, что среди блокады и осаждений не тех людей, есть те крупицы, кому мы рады, с кем бы бок о бок хоть каждый день. Как хорошо, что звонишь под утро и говоришь "Приезжай. Я труп". И приезжают и это круто, и это больше чем просто друг. Вот потому и не будет прошлых лет и людей - я забыла всех. Меч убираю обратно в ножны и продолжаю свой путь к мечте.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

И нервы на исходе. Все достало.
Пусты слова о том, что время лечит...
Ты в зеркало увидишь чуть устало,
На чьи ты можешь опираться плечи.

@темы: anticitizen.diary.ru, Android-клиент

---

Брусничная осень. И дождь на дворе.
И чай вдруг не сладкий с конфетами.
Грустить- как душа в этой желтой поре,
А холод - за лето со сметами.

И ты собираешься с мыслями. И..
И цифры знакомые вспомнятся.
И крики, и в вазе на кухне цветы,
И ночи вдвоем в невесомости.

И слышишь гудки. И считаешь гудки.
Звонок. Тишина. Повторение.
И только в ушах ее слышишь шаги,
Великого будто творение.

И вспомнится все: от начала и до
До сложенной в комнате сумки.
Теперь твое счастие ценит другой.
И ты выдыхаешь на "сука".

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Вот стоит серый дом, вот собаки вокруг, кошка спит на окне, рядом - мячик. Я тебе расскажу, как бывает, мой друг. Как тоску в этом здании прячут. Как тела их пусты, как глаза их пусты, и как пусто все в этой постройке. Как никто не польет на окошке цветы, как улыбки с их лиц были стерты.

Это Катя, а то - руки сжав в кулаки- ее брат - Николя. Проще - Коля. Катя сильно больна, с Катей можно на ты, ей четырнадцать лет этой боли. Ей в больнице сказали, такие живут, может, месяц, но точно не годы. Не приложишь к болезни такой даже жгут, не помогут лечения йодом.Через тысячи курсов прошла ее жизнь, курсов луче- и хим. терапии. Катя храбрый боец, она знает, что ныть - скорый путь оказаться в могиле. Мама Кати молчит, что отец их ушел, что забот слишком тяжкая ноша, и она с его плеч вдруг слетела, как шелк, ни вопросом его не тревожа. Мама Кати всем врет, что отец - деловой, что работа теперь удалЕнна. А в подушке ночами скрывает свой вой и скрывает свой взгляд утомленный. День за днем пролетают. Собаки вокруг. Кошка спит окруженная мраком. Кате хочется жить, разорвав этот круг, что в больнице зовут страшно РАКом.

За соседней стеной, (не пугайся, мой друг, это жизни различные краски), есть семья, у нее тоже страшный недуг - инвалид, что прикован к коляске. Праздник был, говорят. Отмечали гурьбой. Мол мальчишки теперь повзрослели. Звук колес, тормоза, пьяный гнал, как огонь. А невинный прикован к постели. Шел сынишка домой. Тротуар был пустой. Только шорох от шин. Свет от фар. И ... через час врач в палате сказал : " Он живой". А на память - коляска и шрамы.

Этаж ниже, мой друг. Здесь живут старики, что крупицы сбирают для завтра . Дорогие лекарства и льгот никаких... и неделю без хлеба буханки . На таблетках живут, на таблетки живут. Продают все, что делают сами. Им с экрана лощеные в галстуках врут, мол повысим, чтоб нужд вы не знали. А бабуля с утра продает два горшка, где герань распускается красным, шапку теплую,шарф, что вязала сама. Бога просит,чтоб все не напрасно. И гроши собирает в бумажный конверт и надеется на обещания. Вот, смотри. Ты, как видишь, не знаешь и бед, находя себе сам оправдания.

Мне так стыдно, мой друг. В боль погряз и кричу: "Оглянитесь! До черствости дожили! Нам всем вместе такое давно по плечу!" А в ответ тишина огорошенно. И молчат бедолаги под тяжестью нош, с каждым днем не становится меньше их. Посмотри, и не смей им вставлять в сердце нож, то Некрасова русские женщины. Не суди, не бросай ни камней, ни обид. Сохрани и мужчин их от язвости. Лучше словом своим приласкай, обними, забери у них часть их усталости. Помоги, чем богат. Не забудут во век. Раздели их судьбу, окаянную . Не заслуга, а счастье знать: ты- человек и уйдем на тот свет одинаково...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

А знаешь, попадаешь часто в цель
и опыт мне даешь сквозь раны, слезы,
сквозь синяки от слов и от людей.
Наверное, чтоб мне увидеть звезды...

Ты сталкиваешь лбом меня с бедой,
даешь идти по хоженой тропинке,
играть неограниченно с рекой,
в которую два раза не войти мне...

Ты отнимаешь дорогих людей,
уносишь их к себе, оттуда смотришь
на череду попыток и потерь...
Спасибо, мне так нужно это, Боже...

Спасибо, за ошибки, за тепло,
за важные моменты в моей жизни..
За то, что мне с родными повезло,
за ум спасибо и благие мысли.

За то, что приходилось предавать,
за то, что и меня не раз предали,
что мне теперь не сложно отдавать,
творить добро и не просить медалей.

Ты дал мне много: стих, природу, звук.
Я, хоть и в ссадинах, но ощущаю телом,
что ты не отпускаешь моих рук.
А значит, небо - тоже не предел мне...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Мне стало страшно от любви.
С ней что-то странное отныне.
Она то пламенем горит,
то ледником огромным стынет.

Что стало с ней? Я не пойму.
Ее мало теперь значение.
Теперь все любят по уму.
Какое ж это отвращение...

Мы обесценили любовь.
Слова, поступки - все пустое.
В нее врывается любой,
когда должно вас быть там двое.

Мне стало страшно от любви...
Но я ищу ее отважно.
И пусть сигнальные огни
увидит кто-то очень важный...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Пожалуйста, не пиши обо мне рассказов
и не кляни меня на чем свет стоит...
Просто когда-то я обчиталась сказок,
и оттого в душе у меня болит.

Я сочиняла строки до самой точки.
Даже сама вела я строку до "край".
С легкой руки прощала обиды-кочки,
медленно приводя беспорядок в Рай.

Я не прошу теперь у тебя прощения.
Знаю сама - нет поводов не прощать.
Ты так хотел эмоций и в сердце жжения,
но получилось: холод, строка, печать.

И не кляни меня, не сошлось все клином.
Просто устала множить от ран я боль.
Знаешь, такое счастье быть все ж любимой.
И я желаю тебе испытать любовь...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.