И она говорит: не длись со мной вечно - я уже не могу,
мне бывает, что волком воется и в дугу
выгибается на полу мой скилет пустой.
Уходи, пока я не могу окликнуть тебя- "Постой".
Пока небо дает мне сил, чтоб тебя забыть.
Пока сессия, книги, комнаты, где мне быть,
где мне рады, где мне открывают дверь.
Где меня принимают, будь я хоть дикий зверь.
Нет, не длись со мной долго - это ведь наш обман,
я нема, однобока, по-сказочному мала,
что тебе и на день не хватит, не чтоб на год.
Что тебе? У меня из родных вещей только комп и кот.
Только буквы меня спасают и тишина,
моя ревность - порок мой, даже моя вина.
Мне не стать для тебя тем миром, где свет и смех.
Я стотысячный шанс, я ложь и я страшный грех.
я зима и ветер, я холод кричащих вьюг,
мои мысли хуже плетей наотмашь бьют.
Не умею прощать,прощаю и дальше вру.
но все это проходит к следующему утру.
Нет. Не длись со мной вечно. Дверь вот и уходи.
я тебе посвящу один неудачный стих,
одну ночь в раздумьях и даже последний шанс.
но нам следует утром все-таки убежать
друг от друга. В Север пустой иль Юг.
Нам пора размыкать цепь наших безмолвних рук.
я была для тебя : опора, была беда.
убегайо от меня
и не думай о нас никогда...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Так обижают в попыхах
Любимые нам половинки.
А мы все топим в сердце льдинки
И прячем слезы на глазах.

И все прощаем шалость их,
Попутно обнимая крепче.
Обидеть слабых куда легче,
Чем счастье принести на миг...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Мой милый друг, опять судьба-воровка,
А города - подельники ее.
Она обводит нас бескрайне ловко,
Вернув без нас, пустующим, жилье.

Вернув нам одиночество и горе,
Вернув ключи, углы и мысли вслух.
Оставив только в памяти и в соре
Обрывки фраз, слетевших с наших губ.

Закрыв все двери в общее и, честно,
Как ни крути, она права всегда.
И снова жизнь зовет в другое место,
И снова разделяют города.

И снова поезда, перроны, сумки,
Молчание, прощание и крест.
Судьба нас развела почти за сутки,
Внося рукой годами в карту мест...

---

Спасибо за то, что тогда не сказала,
за то, что слова до сих пор в голове...
За пару звонков, за мечты и вокзалы,
которые были дороже тебе.

За ночи без сна, за счастливое завтра,
за песни, стихи, каждый прожитый миг.
Спасибо за вечер. Спасибо за завтрак.
За книги спасибо.. Спасибо за них.

За то, что теперь мы не вместе - спасибо.
За то, что у нас уже все хорошо.
За слабостью мою и за дикую силу,
за веру в меня и за реплики в шоу.

Спасибо, мой милый. Спасибо, мой светлый.
За руки спасибо в кромешной степи.
Ты нес в себе счастье и нес в себе беды -
Спасибо за все проявления любви!

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Не сжигала мосты, но рухнули.
Не просила уйти - ушел.
Боже дай мне терпенья, руку ли,
чтоб продолжить все это шоу.

Чтоб счастливой без боли, чтобы мне
Не держаться прямей при всех.
Моего нутра перештопанней
может быть только ярый смех...

Ты прости, мне и нужно - поняли б,
одеялом укрыли б в ночь.
Показали как можно по небу
улететь от осадков прочь.

Чтоб припасть мне к плечу усталою,
чтоб обняли, нашли слова.
Я б такою хорошей стала бы,
я бы, Господи, ожила...

Не истерик прошу, ни жалости,
ни слезинок, ни грома в дом.
Мне из всех позволенных шалостей-
человека б с таким нутром,

чтоб без слов понимал безумную,
чтоб рука как опора впредь.
Чтоб обнять и я знала - дома ли,
чтобы крепость мне он, чтоб твердь.

Не качу колесо планетное,
не срываюсь на жалкий всхлип...
Но прошу тебя, Боже, верную
и до смерти мне дай любви..

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Лео, опять не то и опять не эти,
я как по льду иду, говоря о прошлом.
Вроде бы взрослые, вроде уже не дети,
а что внутри - никак не опишешь словом.

Знаешь, а город светел,пустынн, уютен,
но замечаешь это в период горя.
Я не из тех, ты знаешь, что very beautiful.
Я лишь из тех, кто любит и ценит море.

Я ведь из тех, кто проще уже не будет...
Лео, накатит комом, хоть бейся в стену...
Милый, я так давно заплетаю узел,
что и забыла, к какому он нужен делу.

Я понаставила точек и стерла лица,
и пропадаю в рае своей квартиры.
Лео, а помнишь, как мы хотели сбыться?
Что это было - жизнь или часть сатиры?

А что теперь: я, он и немного виски,
вечное "надо", "сделай" и "будь готова".
Лео, а я забыла, что значат риски,
молча ему в тарелку сваливши плова...

Я говорю о прошлом, а лед воздушный...
Вот и звенит под памятью и ботинком...
Лео, прошу, однажды меня послушай,
я обещаю быть молчаливо-тихой...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Нас не избавить от пожара,
в нас день и ночь горит огонь.
Забыто то, что обижало,
что жгло язвленьями ладонь.

Что никогда не будет нашим,
что к нам пришло, что предстоит -
все выстоим, мы стали старше,
забыв о том, что в нас болит.

У нас есть дом, семья и дети,
мы шьем и вяжем по ночам.
Нам есть, куда от стужи деться,
кому на слово отвечать.

У нас есть все! У нас есть солнце,
что "завтра" может осветить.
За жизнь и все, что нам дается,
должны Его благодарить...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

"Ты же сильная", "Ты же справишься"
"В тебе силы же через край".
"Ты любому второму нравишься!
Новых - тысячи - выбирай".

"Твои нервы- канаты точно же!
Голова как большой мотор.
Ты ж не чувствуешь, что все кончено,
улыбаешься нам в упор".

"Ни слезинки в глазах, ни жалости,
сердце-лед, никакой тоски.
Ни разбитости, ни усталости,
ни любви до пустой доски."

"Все ты сможешь. Не первый. Дожили.
Вот работа, друзья, дела.
Мы проблемы тебе умножили,
чтобы ты всегда здесь была"...

________________________________

Я же сильная, я же умница,
только ночью, когда темно,
одиночество в окнах хмурится
и одно говорит со мной.

"Мои нервы как сталь заточены"-
вы не верьте моим речам...
Я в тиши свои кровоточины
нервно штопаю по ночам...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Я не вижу выхода из потери.
У меня нет сил, а прошла неделя.
Небо снова нас по углам поделит
и уснет потом.

У тебя мосты, шум проспекта, люди.
Тебя ждут, лелеют и даже любят.
И любили раньше, и дальше будут,
будут до истом.

Я еще поплачу о том, что знаю.
Еще пару раз тебя пролистаю,
и потом из памяти все растает.
Я забуду нас.

Буду жить спокойно, молчать о личном,
буду знать о людях моих и лишних.
Обещаю, в дело любое вникнуть.
Но с тобою - пас.

И ножи из сердца потом я выну,
стану поровнее, расправлю спину.
И сотру, что было, возьму и кину,
за судьбой идя.

Ты был прав - не знать - это тоже счастье.
чем теперь себя разрывать на части,
вспоминать ее на постели нашей,
а потом - кричать...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Теперь ни пестроты, ни слез не будет.
Подведена черта под прошлым годом:
Вошли в судьбу, как в дом, другие люди
и дали крылья мне, мечту, свободу.

Ушли лишь те, кому колодец - лужа.
(Колодец мыслей, образов, мелодий.)
И стало всем за миг настолько лучше,
что засияло солнце в небосводе.

И тем спасибо за визит недолгий,
другим спасибо за себя-явление.
За то, что в жизни стало больше толка
и меньше зла, обиды, отвращения.

А снег ложится, словно лист, белесый,
и мир проснется утром свежий, бодрый...
Его не огорчат ни боль, ни слезы.
И счастье к нам вернется с Новым Годом!

---

Настоящее
Вера Сухомлин
1

Выходящее за пределы обычных чувств,
Уловимое краем сердца едва-едва,
Настоящее не укладывается в слова,
Потому я о нем молчу.
Город таинств, похожий на тающую свечу,
Безмятежное небо, сияющая Нева…
Всей душой прижимаешься к каменному плечу –
И насквозь жива.
И танцует, поет, клокочет, не приглушить…
Разве можно такое выразить, передать?
Мы же все в этом мире беспомощные малыши,
Будь нам пять или сорок пять.
Настоящее – неподвластная взгляду нить,
И тогда только можно случайно ее поймать,
Когда ты ничего не пытаешься объяснить,
Не стремясь ничего понять.

2

Настоящее – быть собой, без претензий на
Гениальность и без пародий на чью-то роль,
Без стремления все свое получить сполна
И над всем обрести контроль.
Просто быть, как бывают реки и острова,
И далекие звезды, и звездочки на росе,
Не доказывать миру, что ты не такой как все,
Потому у тебя исключительные права.
Не стараться, не выжимать из себя стихи,
Не бороться за свежесть рифмы и ровный ритм,
А делиться мирами, кричащими изнутри,
И покорно молчать, если стали они тихи.

3

Настоящее – в сотни больше, сильнее слов.
Облекая в слова, ты уже, не желая, врешь.
Но, не в силах пустить на волю сюжеты снов,
Вдруг встречаешь того, кто смог. И по телу дрожь.
Настоящее – слышать сердце его в себе,
Когда слезы его текут по твоим щекам,
И ты знаешь: теперь он здесь, он с тобою, здесь.
Даже если остался там.
Даже если остался с той, что за ним всегда,
Провожает его на бой, остается ждать.
Не небесная, да, но земная его звезда –

Ты не станешь ей никогда.

4

Настоящее – видеть с радостью, без тоски,
Как течет в его руку тепло из ее руки,
Как безмерно и нерушимо они близки,
Как они легки.
И быть ей благодарной, за то, что она – не ты,
Что она ему обеспечит надежный тыл –
То, чего никогда не сумела бы сделать ты,
Будь здесь выбор твой,
Потому что была с ним, на передовой.
Потому что сама привыкла бросаться в бой,
Не скрываясь в тени окопов. И он такой.
Но ему после боя прописан земной покой.

5

Настоящее – это нежность, которой нет
Ни предела, ни основания, ни конца.
Это то, что стирает значение миль и лет,
Черт характера и лица.
Это то, что огнем разливается в вышине,
Что приносят на палубах белые корабли,
(Что повсюду, вовне, но угасло почти во мне
И мечтает, чтоб вновь зажгли).
Это люди, что как волшебные зеркала –
Ты красивей, светлей становишься, глядя в них.
Это то, что за гранью граней добра и зла,
Это – Бога в тебе дневник,
Колдовские переплетения странных букв,
Откровения на немыслимом языке…
Это – птиц, прилетающих с неба, кормить из рук,
Это блеск фонарей, отражающихся в реке,
Это то, что проносится холодом по спине,
Это – вспомнить, что ты во сне, если ты во сне,
Это – вспомнить, что надо жить, стать струной живой.
Это – в дом к нему приходить, не покинув свой.
Приходить к нему, как к учителю и врачу.
Закрывая глаза, прижиматься к его плечу.

Я учусь.
Я лечусь.
Я звучу.
Я свечу.
Я лечу.

Я настолько люблю, что себе его не хочу.

Потому я о нем молчу.

@темы: не моё,но сильно зацепило

---

Никто никогда никому ничего не должен.
Никто никого не обязан любить до гроба.
Но только твой голос звенит у меня под кожей
По-прежнему нежно и невыносимо громко.

И мне этой дозы еще для десятка песен
И сотни безумных стихов непременно хватит.
Мне только бы знать, что здоров ты, доволен, весел –
И все хорошо. Лишь порою тоска накатит

О том, что могло бы, когда-нибудь… Но не вышло.
Мне в светлое «завтра» оплачен билет на кассе.
Но алыми нитями в памяти образ вышит.
Никто до сих пор не затмил его, не закрасил.

Хотя и старались. Дрожащими голосами
Внушали, что лучше меня не найти на свете.
А я бормотала, буравя песок глазами,
О том, что взаимностью им не могу ответить.

Они обижались, пытаясь в укор мне ставить
Мои «непомерно завышенные запросы».
Но дело все в том, что нельзя никого заставить
Любить или не любить. Все предельно просто.

Любимым не строят клеток, не варят зелий,
Цепей не куют. Их свобода – всего дороже.
Ведь счастье - не клад для удушливых подземелий.
Никто никогда никому ничего не должен.

Вера Сухомлин

@темы: не моё,но сильно зацепило

---

Питер, у нас проблемы - мы не летаем.
Питер, мы выросли, мы голодны как волки.
Нам подавай посылочки из Китая,
мы ерундой заполним все наши полки.

Питер, увы, у нас ничего святого.
Утром не тянет в жизнь. И печально это.
Душу найти теперь - как иголку в стоге.
Крикнешь "на помощь" -
Люди. Молчание. Эхо.

Питер, а в нас не верят, и мы - не дети.
Нам говорят, что взрослые мы и, впрочем,
мы все в большой системе, в огромной клети,
и говорят, ее нам не обесточить.

Питер, у нас проблемы - мы не летаем.
В мир пробирается холод немых созвездий!
Питер, я так хочу, чтобы он растаял...
Питер, верни нам детство.
С любовью,
Венди.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Прощаться надо нам уметь,
уметь прощать, уметь и слушать.
Уметь душою душу греть,
стараться быть намного лучше.

Понять другого - сложный дар,
но разбиваясь на кусочки,
отдать себя суметь за так
и подарить пусть даже строчки.

Уметь прощения просить
при жизни, сразу после ссоры.
Ведь так нам будет легче жить,
чем множить боль, обиду, злобу.

И не отмерить нам пути,
что мы пройдем с тобою вместе.
Заранее прошу - прости
и не унизь себя до мести...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Как много мы потеряли, перестав писать письма!
Телефонный разговор нельзя перечитывать снова и снова (с) Лиз Карпентер

Милые-красивые подписчики, кто хочет получить письмо от меня на Новый Год? Не обещаю исполнить все Ваши желания, но улыбнуться заставлю точно. Четыре адреса у меня сохранились с прошлых переписок. Те, кто понял, обязательно получат конверт до или после Нового Года - это зависит от скорости нашей любимой почты. (Кстати, если кто-то из вас переехал - напишите мне, пожалуйста, Ваши новые явки и пароли) Если появились новые желающие - милости прошу в U-mail) Я не кусаюсь и не распространяю Ваши данные, мне просто хочется делать приятное людям от всего сердца)

---

не часто от меня такое бывает. накипело.

Сколько грязи и сколько боли, и терпения через край. Слова смоются алкоголем, остальное все - забирай. Не сошлись, не связались, как бы не хотелось связать в судьбу. Не гадалка, не спец по картам, но прожить без тебя смогу. Что не делается то, в общем, только к лучшему и ведет. Мой упрямый корявый почерк хуже пули в тебя войдет. Легче будет. Петлей на горло твои правила, жесты, речь. Я сама выбираю сверла и мой голос звучит как медь. Я привыкла к твоим замашкам- ты у нас рулевой и Бог. У меня не срывает башню, я вдыхаю и боль, и смог. Я "сякая", "тупая дура". "Замолчи и ложись в кровать." Ты нашел себе нано-куклу, с ней не надо себя держать кем-то лучшим, любимым, смелым, и забота ей не нужна, можно даже ходить налево, в куклах теплится не-душа, а пластмасса, немного платья, глазки-пуговки и парик. Ей и надо всего - объятья, чтобы ты ей чуть-чуть дарил. А теперь собирай по буквам. На листке марафон обид. Твоя кукла осталась сукой и детской надписью "не болит". Только я ведь совсем не кукла, я живая и я дышу. Да, тупая,как прежде, дура, знает очень другой маршрут. Не к тебе, но я не об этом. Лишь хотела проверить край. Я терпела полгода это, а теперь говорю -стирай. Громко дверью. "Уйду я к бывшей". Грязь лилась по ступеням днем. Счастье точно меня отыщет. Ну а ты там ебись конем.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Я другая и я вне очередь,
я как прошлое, как намек.
Произвольно котенком брошена
в этот сказочный миномет

из чужих, неродных, пустующих,
с клеткой в сердце, с большим замком.
Крикнешь: "Жив ли кто тут из будущих?"-
эхо вздронет под потолком.

И опять я плетусь вне очередь,
мол прими, я опять одна.
Я побуду под сердцем дочерью -
как натянутая струна.

Только он же не примет дочерью
или псом, или хоть бы кем...
Он же помнит нас ночью крошечных
в одеялке из разных тем.

Он нас помнит еще бунтарными-
мир подвластен лишь нам одним...
как ему объяснить - все в пару мне,
но лишь он был моим родным...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Ведь было/было/было у каждой такое идиотское чувство одиночества, после того, как сама все высказала, сама предложила расстаться, хлопнула дверью и твердым шагом ушла в "новую" жизнь? Интересно, у кого эта "новая жизнь" все-таки сбылась? Ну так, чтобы сразу после хлопнувшей двери. Разве ни одна девушка/женщина потом не возвращалась к той мысли, что "может быть, он и правда был той самой моей судьбой", или, например, о том, что бабушка/мама/тетя ведь предупреждала, что нельзя так интенсивно перебирать мужчин, ища свое в этом нескончаемом потоке, а ведь одинокое будущее с сорока кошками в обнимку совсем не за горами. Или даже когда твердо решила, что всё, ни слова, ни действия в его сторону больше от тебя не будет, разве на ум не приходят мысли "Как он без меня?"/ "Что он там кушает?"/ "Не задыхается ли в пыли?", хотя прекрасно знаешь, что у него все в полном порядке и о таких друзьях, как у него, тебе остается только мечтать. Знаешь же, что все у него хорошо, что умереть они ему не дадут точно. А все равно мучаешься "Не скучает ли он по мне?" И уже готова ему простить все, открыть дверь, сказать, что пошутила/погорячилась и т.д, что забираешь свои слова обратно, лишь бы он рядом был. Что это за чувство? Жалость? Забота? Или чувство собственности? Я не знаю. Знаю только то, что возвращаться из-за собственных выдумок в таких случаях не стоит, потому что по-другому не будет точно (в большинстве случаев не бывает иначе). Будет все опять с самого начала. Ты будешь с неделю самой хорошей, ненаглядной, "вот тебе цветы, вот тебе мороженое", а потом снова "готовь мне/убирай/убирайся сама/не дыши рядом/ты меня раздражаешь/не лезь". Другое дело, когда мужчина возвращает тебя сам. Но в этом вопросе я жутчайший пессимист, ибо не верю, что мужчина может осознать и измениться. Мне кажется, что измениться для мужчины - это хуже Страшного Суда. Ведь куда проще не запариваться и найти другую женщину, нежели совершить шаг через себя для той, которая есть. Но разве не этот шаг характеризует мужчину, как Мужчину с большой буквы М, такого мужчину, которого воспевают в книгах и кино, какими перед нами предстают наши отцы. Что ни говори, а девушка, которая ушла, непременно вернется к такому мужчине и именно таких поступков она от него ждет. И такой мужчина будет отблагодарен всю свою жизнь женщиной, которая положит на алтарь его жизни всю свою жизнь.
Но все это происходит довольно редко, а ведь так не хочется разочаровываться в дорогих людях, теряя по капле свою веру в них и свои надежды и вспоминая день ото дня слова мамы, которые с каждой секундой становятся все больше похожи на сказку: "Моя милая, ты прекрасно знаешь, что если человек на самом деле хочет, он способен даже луну с неба достать для тебя"...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Промозглый осенний город, огни дороги.
И по мостовым не едут уже трамваи.
Она вновь стоит у твоего порога.
Стоит и не дышит, будто бы неживая.

И время за полночь вышло, и свет погашен,
она в переборе мыслей своих и действий.
Но как уходить от тех, кто был очень важен,
был важен и нужен, хоть он наломал пуд бедствий.

А перед глазами многое промелькнуло:
от встречи до взгляда, и до последней речи.
Ах, если бы через гордость к тебе махнул он,
без повода, чтобы просто укутать плечи.
___
Но жизнь не обязана нам открывать всех карт и
Давать нам всех благ от сердца и до одежды.
Она ждет последний автобус, а это значит,
Что близкий не смог оправдать все ее надежды.