Вот уже как второй ноябрь подряд, сидя на кухне, глотая медленно чай с мелисой и копаясь в самом своем нутре, я прихожу к обычным и жизненно необходимым выводам:
- пора закончить очередную затянувшуюся историю, которая приносит уже больше боли, чем любви и заботы;
- перебрать гардероб;
- стать самостоятельной;
- прекратить строить из себя королеву драмы;
- чаще выбираться к родителям и слать куда подальше людей, которые тебя не ценят.
Но из этого всего чаще получается осуществить первый пункт, хотя он намного сложнее всех последующих. Не понимаю, как так получилось, что прошло всего полгода, а я чувствую себя с этим человеком выжатой, как лимон. Безжалостно выжатой и брошенной в дальний угол за ненадобностью. В такие моменты, когда ночью, после очередного скандала, уже невозможно заснуть даже от лекарств, я лежу и вспоминаю, что было хорошего и плохого во всей этой истории и жду, что перевесит: терпение или нежелание свести себя в могилу. И начинается: вот мы гуляем до утра по городу, вот готовим, вот мы в кафе и нам хорошо, вот набережная, вот магазин комиксов, а вот игрушки, которые он мне дарил и цветы,которые из его дома даже не забирались, вот слова поддержки во время моего лечения в больнице, вот фестиваль, вот кино, вот немного заботы и ласки, не столько, чтобы я прямо взлетала от радости, но все равно приятно, вот наши походы в магазин, а вот дни и ночи вместе, где нам еще хорошо.
А вот наши ссоры раз в две недели, вот оскорбления, вот я "глупая" и ничего не понимаю, вот я "достала", вот "она мне просто друг", а вот "я на днях общался с бывшей" или даже "она - это целый год моей жизни. Я ее любил.", а вот "она была лучше, чем ты", а вот неумение прощать, принципы и гордость или даже "собирай вещи и убирайся из моей квартиры" или с недавнего времени "ты потратила на еду деньги на твои цветы", "я не принимаю извинения. Пиши только по делу и, пока не поймешь, не суйся", "мне плевать, что у тебя умерла бабушка, я хочу видеть тебя живой, веселой, как обычно, короче". А вот я: "А хочешь на ужин/обед/завтрак то-то; а давай сходим туда-то; а хочешь посмотрим твой любимый фильм; я не люблю такую музыку, но если тебе нравится, то и я привыкну; да, я стараюсь доверять тебе; да, общайся с Верой и Настей; вписка, пока я дома у родителе?, без проблем, только не скучай; А кто это такая? Просто подруга? Ну ладно; дорогой, прости, я не хотела, просто я думала, что ты меня не примешь обратно; а можно я пойду с друзьями в караоке? Нет? Ну хорошо, мы посмотрим дома фильм".
И вот я снова чуть ли не на животе ползаю перед ним, прошу прощения, звоню, нервничаю и рыдаю, не понимая за что в этот раз меня так резко оттолкнули. А человек на другом конце провода винит во всем одну меня и ни капли не хочет признавать и свой косяк в этом жутком конфликте... в какой-то момент ниточка терпения рвется и приходит осознание того, как ты над собой издеваешься и какую неведомую ерунду творишь из собственной жизни, просто потому что он сказал "вот и будь одна". А ты ведь не прокаженная, не урод, у тебя две ноги, две руки, на месте голова и что самое главное- есть люди, которые улыбаются, видя тебя рядом, тянутся к тебе, дорожат.
И вот уже получив от всех этих полугодовых истерик/криков/скандалов некий иммунитет, хочется взять и закрыть этот том ненужной, лихорадочной больной истории и не смотреть, кто из вас все-таки выживет без другого, а просто жить. Жить, и вдыхать жизнь полной грудью.

---

Золотыми крышами тянутся города,
за тобой ленцой - прописанные года,
а пока ты еще молода, весела, горда,
будь отважней.
Ибо всем не хватает героев, поступков, встреч
и умения в любом возрасте не взрослеть,
вот бы бросить все и в траву у реки залечь -
только это важно.
Важно знать, что дома уют и плов,
что, когда ты рядом, то всем тепло,
а возьми за руку - отпустит зло.
Вот и вся загадка.
В этой жизни мало, что надо знать,
надо просто каждую ночь летать,
позабыв про статусы, гордость, стать.
Жизнь же это сладко.
Собирай крупицы, твори добро,
помогай другим обретать свой кров,
понимай прохожих почти без слов.
И узреешь сущность.
Собирай собак и корми котят,
обходи людей, что безмерно мстят,
престарелых чти, но и чти бродяг.
Только это нужно.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

И вода возвращается в круг и приходит осень,
от надежды, потерь и обид не осталось следа.
Просто стало темно в доме, жизни, на улице в восемь,
просто больше не ждут ни сегодня, ни здесь, никогда.

Собираясь в тупик из мечты и каких-то желаний,
положи в чемодан из души ту любовную грусть,
она сможет помочь в твоих тысячных новых скитаньях,
не губя ни тебя, ни других, не губя даже путь.

И приходит рассвет, а за ним пробирается юность
и ошибки сулит хуже этой, наверно, раз в сто.
Просто, если не любят тебя, стоит в сторону плюнуть
и уйти, если больше не слышишь ты в спину "постой".

И вода возвращается в круг и приходит осень,
словно рыжий лоснящийся с мягкими лапами зверь.
Если просят уйти - уходи, ни к чему тут вопросы,
и закрой за собой, как за прошлым, немую дверь.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Держаться за руки с тобой
и ощущать потоки света,
как по душе струится лето,
и слышать голос, как прибой.

Сжимать ладони до бела,
смотреть в глаза, потом смеяться,
в огромном чувстве честно клясться,
сшивая вместе два крыла.

Держаться за руки с тобой,
бежать навстречу ветру, птицам.
Тебе во сне приятном сниться,
храня, как рыцарь, твой покой.

Тебя мне вверили судьбой,
вложили в руки как подарок
после двенадцать ударов -
Держаться за руки с тобой...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Мы уже не найдемся вместе -закрыта книга.
Мы теперь одиноки. ВОлков разбили стаю.
У меня свой маршрут: Москва - Киев. Киев - Рига.
Я в тебя самой кожей больше не прорастаю.

Но всплакнется, конечно, доброй и светлой грустью.
И взметнется жар-птицей в небо, залив закатом.
Но ведь мне уже легче - ночами могу уснуть и...
И представить тебя с собой еще неженатым.

Увы, память не вечна, она будто пленка, дымка.
И проснешься однажды - снимки желты как осень,
в которой поставлена точка была - улыбка -
в которой тебя люблю я уж очень-очень.

А ныне мечты и сказки, реальность мира,
одна бытовуха, дом и друзья пустые.
А мне не хватает рук твоих очень сильно.
Без них я турист одинокий, брожу в пустыне.

Но я собираюсь пазлом с утра с постели,
иду в этот мир ненастья, обид и горя.
А берешь среди тела огромная - не измерить
ни милями, ни сигарами с алкоголем.

А ты и не знаешь. А ты в документах, в доме,
в семье и веселье, буквах, своих задачах.
Мне снится порой, что нас еще двое, двое...
и я просыпаюсь, плачу. И снова плачу.

Уже не найдемся вместе. Окно закрыто.
Ты пишешь, что больно. Что слабость, что обещания...
Уже не найдемся. Карты остались биты.
И я оставляю все тебе... на прощанье.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

О, мой сценарист нарисован был ярким акрилом,
Он носит костюм, дышит ровно и носит крылья.
Мне кажется, он прошел больше сотни милей,
а может и нет, а может, там было или...
Летел самолетом, падал в пласты и рвался,
по морю ходил, в черничной ночи скитался,
он веровал и прощал, может даже, клялся
и вот - остался.
Остался писать мне пьески, спектали, драмы,
смотреть из окна на города панораму,
меня обнимать, беречь, не тревожить, маму
считать своим личным храмом.
Он мой сценарист, он верит в меня и в звуки,
он знает на что нажать, если нету букв,
он пьет чай вприкуску с кислющей клюквой.
и любит меня, и любит меня, и любит...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Кап-кап. Вода неумолима. Она вокруг, ей нет конца.
Вот дождь в душе, почти что ливень, он увлажняет паруса.
Дождь за окном, он не уймется, он будет лить и лить всю ночь.
А слева так тихонько бьется, чтоб не тревожить в спальне дочь.
Воды вокруг, как в Ниагаре, она бежит и края нет.
Сыграй мне, дождик, на гитаре, открой мне пачку сигарет.
Кап-кап. И жизнь не знает милость, а муж не знает, что любовь,
на днях мне аккуратно снилась - она звонила в домофон.
Я не открыла прошлым тайнам. Боюсь разрушить то, что есть.
Себя я в прошлом обличаю. А дождь несет мне грех и месть.
Любить единожды мы можем. Все остальное прах и пыль.
Но почему ее мы, Боже, не в силах больше позабыть?

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Мне хочется быть баловницей,
смеяться над каждым прохожим,
и корчить гримасы и рожи,
смотреть на опешивших лица.

Мне хочется быть клоунессой,
смешить детвору на арене.
Рукой останавливать время,
писать для других свою пьесу.

Мне хочется быть и я буду,
смеяться, паясничать, злиться,
желать улететь за границу,
пластинку мотая по кругу.

Мне хочется верить и просто
когда-нибудь стать яркой феей.
"Но рядом с тобой я глупею
и становлюсь ниже ростом"*

* - перефраз Верочки Полозковой

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Мне было тепло и уютно, а город наш жив до сих пор, там нет ни мороза лютого, зонтов и больших пальто, там есть милосердие, лето, за окнами вечный рассвет, ах, ели бы можно, то мне бы сменить на него этот свет. Свет горя, отчаянья, ссоры, пустых человеков - людей, пусть путь приведет меня в город, где дом наш не знает потерь. Улыбку в карман не засунешь, мечту не изъять из брошюры. Наш город запрятан от стужи под нежностью плюшевой шубы. Там любят лимоны и шутки, котов обожают до нЕльзя, там счастье пьют в солнечных кружках, и сбудется все - надо верить. Там искренность нас не покинет, там мы еще держимся вместе. Земля одевается в иней, а я не ищу на ней место. Ведь я сохраняю нам город. А может вернемся когда-то. Дождь небо собою распорет, как море разделят фрегаты. А я не ищу себе место. К чему мне хвалиться местами? А ты приходи, и мы вместе дополним наш город мечтами...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

так уж случилось, что ты никому не сказала,
так уж случилось, что ты унеслась на покой.
Баб, ты ведь многое в жизни земной узнала,
но раз за разом опять оставалась собой.

Мы не успели сказать ни единого слова,
даже в прощании (встречу не помню уже).
Это так странно, и кажется - будет так много
встреч и секретов на нашем с тобой этаже.

Только минутой проносится целая вечность:
взгляд с фотографии, голос запомню и так.
Баб, ты прости нас за нашу такую беспечность -
что остается ценить твой портрет на листах.

Я ведь уверена, там тебе лучше намного,
ангелы любят тебя, время года - весна.
Нам без тебя до конца будет жутко и плохо.
Ты иногда посещай нас, как грешных, во снах.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

У высоких чувств нет бинтов и ваты,
Нет ни йода даже и нет шприцов.
Чувства ждали счастья и виноваты,
Что упали в грязь с искренним лицом.

Чувства ждали сердце, поддержку, милость,
Доброту, взаимность, тепло души.
Чувства опаздали, сердца закрылись
На замки с пометкою "карантин".

Чувства бились в разум, крича и плача,
Разбивая с горя колени в кровь.
Только люди злы и дают на сдачу
Часто то, что Боги зовут любовь.

Так поди, сыщи бескорыстных, беглых,
Что лелеют в доме своем мечту...
Опаздали чувства. Закрылись двери.
Ощущайте холод и пустоту...

---

Посвящаю Анастасии Б.


...И она обязательно напишет. Через месяц, два, четыре, год. Принесет горячий кофе, включит ноутбук, появится онлайн и напишет. Она будет писать тебе про очередного того или не того. А ты читать про то, как она столкнулась с его женой в магазине, как ей не нравится ее цвет волос, какие он пишет красноречивые смс, "разделяя слова точками, чтобы больше влезло", как он срывается среди ночи, бросив беременную жену в истерике, и летит через весь город в ее однушку. Как она прячет его в шкафу, когда неожиданно появляется кто-то из домашних, как он передает ей подарки через друзей, как его жена случайно натыкается на их переписку, как он всю ночь рассказывает о своем прошлом, плача у нее на коленях, и как она любит его до невозможности, до красных заплаканных глаз, до трясущихся от смс рук и как молча ненавидит его жену, непоколебимо считая, что с ней ему намного хуже и судьба несправедлива.
Но ты, читая все это очередной раз, прекрасно знаешь, что через месяц, два, четыре, год она напишет тебе о нем, том самом, но это уже будет другой человек. И ты будешь молить ночами о том, чтобы это был не твой любимый мужчина...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

И когда у тебя не останется ничего - только путь в никуда, солнце и облака, ты поймешь, что гуляешь по двору у Него, что идешь по судьбе, сжимая Его рукав, что леса - это свет, а мир это есть добро, что любовь есть везде, и Он тебя одарил ощущать сердцем правду, предупреждая зло, что все двери к себе Он для тебя открыл. Он ведет тебя сквозь высотки, машинный шум, миллионники, рынки и пустоту души, непонятных людей, сквозь бесконечность дум, чтоб в себе эгоизм и ложь ты совсем глушил. Ты найдешь самый верный путь из семи дорог, расплетешь все узлы морские - найдешь Его. Но пока ты живешь и сам себе Царь и Бог. А когда у тебя не останется ничего...

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

И по утрам в наушниках столько слов,
что иногда не слышно своей башки.
Утро меня поймало на крюк - улов,
и оно вряд ли будет слагать стишки,

о том, что было, будет и не сбылось,
что неминуемо важно и то, что не.
Утро вшивает мир в меня, будто ось,
будто я часть - кирпичик - в его стене.

Утро совсем не ведает, что творит:
люди - скопление душебольных калек.
город молчит. в наушниках слышу крик.
Крик тот, что молит - пойми меня, человек.

Я пропускаю каждого сквозь себя.
И состою из чьих-то чужих проблем.
мир каждый день проходит через меня.
Утро, зачем ты будишь меня, зачем?

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Эта осень опять записывает в блокнот
то, чего (не) случилось, что еще (не) случится.
Каждой строчкой своею вспарывает живот,
разрезает чуть ниже, чем есть мои ключицы.
Начинается, так привычно - с минорных нот,
тихо входит в мой дом и, кажется, не стучится.

У меня нет историй о прошлом, а только джаз
из колонок по стенам льется, бежит к соседям.
Осень знает о том, что больше не будет нас
разноликих, смешных и зяблых, безумных этих.
Наших общих дурацких шуток. А вдруг Бог даст...
Хотя нет, он уже, как правило - не ответит.

Осень сложит за чашкой чая на стол листву,
понимающе взглянет, тихо сверкнет глазами-
я слова о тебе в стихах, как бумажки, рву,
как и то, что друг другу так мы и не сказали.
Эти, бывшие, правда, похожи до линий скул,
до "тебя я люблю", до криков и до мечтаний.

Мне уже ничего не страшно теперь и вот
дикой жалостью осень тянет с меня крупицы:
и уже я не помню наших мелодий, нот,
у меня в голове стираются даты, лица.
А потом Осень-гость мой-молча возьмет блокнот,
выйдет в снег и метель и больше не возвратится.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Моя любовь к нему, сначала предвзятая, перешла в природную: я причисляю его к тем вещам, которые я в жизни любила больше людей: солнце, дерево, памятник. И которые мне никогда не мешали — потому что не отвечали.

Марина Цветаева

---

Милый, такой холеной, такой забавной
выдалась эта осень, чтоб взять и спиться
белым, сухим, большим ли глотком иль малым,
лишь бы потом ты мне перестал вновь сниться.

Я кридитуюсь каплями в осень-банке,
Чтобы пустить их с глаз, отпустить на волю.
Ты ведь уже не думаешь - кто я, как мне,
не умерла ли в парке от жуткой боли?

А под ногами лужи - не расплатиться.
А в голове детали, слова, молитвы.
Осень- мой доктор. Доктор велел лечиться-
пить яд с улыбкой, класть эту боль на рифмы.

Я расплачусь словами в стихах и прозе,
лишь бы спокойно/тихо и без прощаний.
Милый, будь счастлив с нею. Помилуй, Боже,
чтоб он не знал во веки, как я скучаю.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

Если уж так случится и жизнь вернется
В это безумное русло меж тем и этим.
Ты разреши мне душу отдать - порвется -
И зареветь, как делают это дети.

Если уж так случится, что мир устанет
И распадется на части, меняя небо.
Ты разреши к тебе прибежать в печали.
И утоли их. Ты ведь умеешь это.

Если уж так случится, что дом - разруха,
А у судьбы ни Чуда ко мне, ни Счастья.
Можно к тебе приехать? Ведь ты есть Чудо,
И поискать вновь в планах твоих участие.

Если уж так случилось, и пьедестала
я не найду, в хрусталь превратится кожа.
Ты предложи мне руки, чтоб я упала
и собралась в себя у тебя в ладошках.

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.

---

И он говорит: "Я устал без тебя один,
это лето проходит боком, не обо мне.
Меня душат машинный гул, эти этажи,
без тебя я погибну в темпе таком к зиме.
У меня для тебя есть и золотая клеть,
и любое желанье твое для меня - закон.
Я хочу, чтобы нас никогда не настигла смерть,
и хочу быть всю жизнь улыбкой твоей влеком.
Я играю на бирже душ и рулетке мечт
и стараюсь посеять в душах других добро.
Но меня жизнь торопит - пора бы уже взрослеть,
ибо небо отрежет тебе миллионы строп.
Я умею начать все с чистого - вновь - листа
и могу написать о тебе миллиардный стих.
Но, пожалуйста, приезжай, я совсем устал.
Я устал без тебя по жизни гулять один."

И она отвечает : "Мы так юны, мой Бог,
нам подвластны любые тайны, любой запрет.
Нам не писан ни кодекс правил, даже закон
нас уже не спасет, не скажет нам слова нет.
Мы еще не увидели, как замирает мир
перед утром шальным и зябким, пред суетой.
Я приеду к тебе маршрутом почти любым,
и зайду в твою душу путником на постой.
Но пока не готова птицею сесть я в клеть,
петь тебе одному, кастрюлями в такт звеня.
Во мне солнечный день встает, разливает медь,
мир смеется в лицо мне, вторю ему и я.
Поле чистое мне надевает цветной венок,
я бегу по росе, пишу тебе о любви.
Я пока не готова вернуться в жару и смог,
променять облака и зелень на скучный лифт.
Если бросишь работу - сразу же приезжай,
тут родник и костры, гитара и звонкий смех.
А не сможешь приехать - будет мне очень жаль,
и, как в сказках, с тобой не увидимся сотню лет..."

И пред ним расстилается поле и бьет родник,
и теперь уже можно письма не отправлять.
Рука об руку молча : "Я без тебя поник
и устал без тебя по жизни своей гулять..."

@темы: Сама, лично, сочинила, не поэт, но все ж красиво.